Ministerio de Defensa de la Cultura

110 km

2011-03-11T00:50:00.002+01:00

Nunca he sido excesivamente transgresora. Y sabes que te van a pillar. Y que te van a hacer soltar hasta las plumas.

Toda la situación queda clara.

Lo que me gustaría plantear es que desde el lunes 7 no he pasado de los 110 km, y no solo no he gastado menos gasolina, sino que creo que hasta estoy gastando más.

Me gustaría comentárselo a Zapatitos, Pepiño, la Fajín, Rubalcaba o en general al genio de los cojones al que se le ocurrió la feliz idea.

Pero dejémosles dormir tranquilos. Soñando. Y pensando que lo están haciendo de puta madre. Bidón de gasofa en mano, repartiendo paz, amor y felices mensajes navideños de paz. Que yes, yes, la democracia mola. Yo te pago, señor libanés y tu no me das gasolina, y pongo medidas restrictivas. Pero todo all right. Que don't worry. No queremos ser opresores. Ya nos lo pagará Dios.

HIJO DE PUTA

2011-01-12T00:44:00.002+01:00

Joder. Zorra de los cojones. Feminazi psicopata. Marica. Capullo. Mala puta. Cerda. Hostia. Coño.

Lo dejo dicho. Para cuando sea ilegal.

CARTA A UN JOVEN ESCRITOR

2010-09-30T20:32:00.001+02:00

En el fondo, escribir no es tan complicado. Eso sí, debes tener muy en cuenta que si una persona se decide a leer lo que has escrito debe estar bien escrito. Nadie quiere leer algo que podría haber escrito su abuela. Tampoco es exigible excesivos retruécanos de estilo, el texto ha de ser meramente potable. Ese se puede considerar el primer filtro. Una construcción adecuada, unas frases entendibles, una descripción completa. La persona que se ponga delante de tu texto se tiene que imaginar lo que estás contando. Es una de las grandes ventajas para el lector, pero a veces uno de los grandes límites para quien escribe.

El segundo gran filtro es la historia. Debe de relatar algo importante, o entretenido, ha de causar una impresión en el lector. Ahora bien, el escritor ha de escribir de lo que conoce. Si no, queda forzado, inverosímil. Pero cuidado con esto: el hecho de que conozcas muy bien algo no significa que le pueda interesar a alguien. Generalmente las autobiografías y punto, a no ser que seas Napoleón, no resultan muy interesantes. Ten en cuenta que todo el mundo tiene sus problemas, sus vidas, su historia. Tú, joven escritor, te sentirás tentado a escribir sobre el chico que se siente solo, o la chica que lo tiene todo pero no es feliz. Todo el mundo ha pasado por eso, ten cuidado. La vida de por sí es demasiado cruda, la narrativa no basta para contarla. Si has de hacerlo, cuenta una historia bella. Maquilla la realidad lo necesario.

Respecto a la historia, es un problema en sí mismo. Un consejo es que hasta que no tengas hilado un cuento, no te sientes frente al papel. Crea mucha frustración, y puede causar que el relato quede incoherente.

Ahora bien, ¿qué cuento? Piensa en lo que más te guste. Piensa en el cuento que tú querrías haber leído. Eso te ayudará a encontrar un estilo y además te obligará a ser más exigente contigo mismo, ya que te tendrás que comparar con grandes escritores, los que leas habitualmente.

El gran tema, en gran parte de la literatura, es el amor. Ahora, el amor por sí solo no suele bastar para sustentar un buen libro. A Yann Andrea le salió bien. Pero se me ocurren pocos más. No, el amor por sí solo no basta, es necesaria una chispa, un reto, un peligro. Un algo que te ayude a hilar la historia. Una amante, una guerra, una enfermedad. La desdicha, el desengaño. Y sobre todo recuerda que hay muchas clases de amor, y muchas formas de amar. Si eres frío y práctico, no crees un personaje protagonista enamoradizo y soñador. Escribe sobre lo que conozcas.

Y sobre todo ten en cuenta que por mucha ficción que le metas al relato, debe de ser lógico. Prácticamente verosímil. El lector no puede perderse con tu historia, no puede no entender. Porque la lectura es comprensión.

Escribir relato corto es fácil. Juegas con ventaja, ya que el lector se tiene que imaginar el contexto de tu historia, cómo empieza y cómo acaba. Es necesario encontrar una línea narrativa y contar solo un pedazo, suficiente en sí mismo. Es un error meter demasiado contenido en un relato corto, puede resultar superficial.

Ahora, lo complicado es la novela. Es difícil, aunque ya tengas tu historia, tus personajes, tu contenido, el universo paralelo que conlleva toda novela, empezar a escribirla. De repente te das cuenta de lo poco que sabes. Te empiezan a entrar dudas, todo te parece que se cae por su propio peso. Construir un universo es muy complicado, y hasta el más mínimo detalle requiere conocimiento. Siempre puedes escudarte en un mundo inventado, pero que sea realmente inventado por ti. Muchas grandes novelas han caído por la excesiva similitud a otras. Si no te va la fantasía investiga. Aprende. Busca. No tienes por qué saberlo todo, si no lo suficiente para poder hilar tu historia. Lo suficiente para que tenga lógica. Y no te pierdas en los detalles, ya que hay ocasiones en los que no es necesario ahondar demasiado en ellos. Como ejemplo, por ridículo que suene, si no tienes ni idea de la cría de ornitorrincos, y uno de tus personajes los cría (y además es imprescindible para el desarrollo de la novela), búscale otra afición. Hazle bebedor, o adicto al fútbol. Que no hable de ornitorrincos. No es necesario.

Hay muchos más problemas a la hora de escribir, pero de momento el último que se me ocurre es el de los diálogos. Por mucho que te encandilen los diálogos ultrarrealistas, ten en cuenta toda la porquería que todo ser humano, sobre todo joven, puede decir a lo largo del día. No te renta tener tres folios de diálogo de no más de una línea cada intervención. Dosifícalo. Emplea bien los diálogos, haz que a raíz de ellos se descubra más de tu historia, desgájala poco a poco. Pero esto no es teatro, no abuses de ellos.

Ahora que te has decidido a escribir tienes en tus manos la responsabilidad de crear.

SONNET 29 - W. Shakespeare

2010-09-30T17:52:00.002+02:00

DE JUANA

2010-04-30T20:54:00.001+02:00

Deberías seguir en la cárcel, cabrón. Genocida. Psicópata. Pero no lo estás. Cumpliste tu condena, demasiado corta. Cumpliste con tus deberes para con las sociedad, que dicen. Y punto. La culpa no es tuya. Intentaste escapar, pero no lo conseguiste, y cuando finalmente saliste de allí fue como un hombre “libre”. Un hombre que ha pagado sus deudas.

La culpa no es tuya. La culpa es de un Estado demasiado garantista, un Estado hipócrita. Un Estado que considera que veinticinco muertes se cobran con dieciocho años de cárcel (ocho meses por cada una… muy distinto a los quince a veinte que dice el CP), pero que después se arrepiente, y se pasa el principio “non bis in idem” por el forro de los cojones. Ya encuentra una manera de hacerlo.

Un Estado que se cobra un artículo de prensa con seis años de cárcel y una muerte con poco más de ocho meses.

No me extraña que te fueras. Eso haremos todos con el tiempo. Pero España, este país de borregos hipócritas, este país de niños que se dan cuenta tarde de sus errores, no deja marchar tan fácil, ¿verdad que no?

La respuesta a la pregunta es acoso. Un acoso que en nuestro peculiar Código Penal no escrito, que nuestros débiles magistrados y nuestros oportunistas políticos se van inventando poco a poco, no tiene pena. Un acoso a un ciudadano español que gracias a ellos ya es un hombre libre.

Deberías ser recordado como De Juana el asesino. Pero yo no puedo evitar pensar en ti como De Juana el acosado. Acosado por un país de imbéciles.

C(K)ULTURA

2010-04-29T14:07:00.001+02:00

Cada día me revientan más los pedantes que opinan que la cultura, esa gran cosa, se está perdiendo en los jóvenes.

La cultura es conjunto de todas las formas, los modelos o los patrones, explícitos o implícitos, a través de los cuales una sociedad regula el comportamiento de las personas que la conforman. Como tal incluye costumbres, prácticas, códigos, normas y reglas de la manera de ser, vestimenta, religión, rituales, normas de comportamiento y sistemas de creencias. (Fuente: Wikipedia, jodidamente apropiado).

La cultura, y lamento los corazones y amistades que rompo con esta frase, es la forma de expresarse de todos los que conforman una sociedad.

La cultura no es solo Bhrams, Cervantes, Rubens. Una persona que no ha oido nunca una polonesa no es inculta, siempre que esté familiarizado con otros tipos de cultura. Carece de fondo de cultura clásica, que es otra cosa. Carece del trasfondo histórico cultural. Ahora bien, un pedante de los cojones que se atreva a decir que su cultura es perfecta porque se salva de las mierdas que se hacen hoy en día y ha leido todo Shakespeare, ha oido toda la ópera que se ha llegado a componer, tiene severas carencias.

Todos aquellos que no saben quien es Tarantino, que no le saben encontrar la elegancia a una canción de Armin van Buuren, que no saben apreciar un modelo de Alexander McQueen (DEP), no se pueden jactar de tener una cultura completa. Disculpas adelantadas por los callos que haya podido pisar.

SOMOS PIONERAS

2010-03-08T16:29:00.001+01:00

Y es una pena, que después de doscientos años sigamos siendo pioneras. Somos pioneras todas aquellas que pensamos: quiero un hombre y una familia, pero quiero un TRABAJO. Y que se me respete. Y comerme el mundo, si hace falta. Quiero, con mi propio esfuerzo, llegar todo lo arriba que pueda. Y esa es mi prioridad, porque esa es mi vida. Y me NIEGO a renunciar a mi vida.

Y es que es una pena, porque muchas se quedan por el camino. Porque la sociedad lo pone muy difícil. Las amazonas no mueren, cambian. Cambian porque ellas también creen que es mejor así, mejor con una familia, con un hombre que esté convenientemente por encima. Y es que mi generación sigue siendo de esas, de las del hombre convenientemente por encima. De las del hombre de “me jode estar a tu sombra”. “Te dejo si no me haces más caso a mí que a tu trabajo”. “Es injusta tu situación: haz la cena”.

Yo tampoco se cocinar. Yo tampoco se planchar, ni poner una lavadora (máquina infernal). Yo tampoco he pasado el aspirador en mi puta vida, ni sé la función exacta del lavavajillas. Hostia, ¿y por qué solo tengo que aprender yo? ¿Por qué tengo que hacerlo solo yo?

FELIZ DIA DE LA MUJER TRABAJADORA. Con todas las letras. De todas esas mujeres de horario académico de veinticuatro horas que se niegan a malgastar todos sus años de estudio en acabar lavando calzoncillos. En preparar la cena. Y espero que la sociedad sea un poco más amable con nosotras. Mientras tanto, ahí estamos. En las Universidades, en los Ministerios, en las empresas, en los atascos, en los bares. Porque detrás de una gran mujer, mejor que no haya ningún hombre a que haya uno malo.

Y no desesperéis: somos unas pioneras. Pero estamos para quedarnos.

Para Pebbles. Pionera.

PONGAMONOS RETRO

2010-03-07T22:16:00.004+01:00

Y faldas con vuelo y blusas holgadas. Y zapatos de pulsera. Y tú, trajes amplios, y mi carmin en el pañuelo. Et tu sais, l'amour est neè à Paris. Y luces tenues, y cigarrillos todo el rato.
Et une kisch royale pour la mademoiselle.
Y bailar a Jaques Brel y a Bobby Darin. Y non, rien de rien.
Y besos moviendo mucho la cabeza; si eres bueno enagua y medias de seda. Y podrás ver los enganches.
Pongamonos retro.

SINERGIA

2010-02-09T15:41:00.002+01:00

Edgar Allan Poe hablaba de la perversidad como una fuerza que nos atrae hacia lo dañino, hacia lo destructivo. La perversidad es lo que nos hace asomarnos a un precipicio y querer saltar, de forma inconsciente.
Puede que lo que nos atraiga no sea más que perversidad. Como la sinergia. Según la teoría del caos, hay veces en las que negativo con negativo da positivo. Lo que nos pasa, cariño, es que positivo con positivo ha dado negativo. Sinergia. Perversidad.
La simple ansia de destruirse, de chocar contra otro, y perder la vida.

LA INMORTALIDAD

2009-11-12T18:20:00.002+01:00

- Eh! Car! Mira, lee esta frase.
- "Lo que había entre ellos no era amor. Era inmortalidad".
- ¿Qué te parece? Me encanta.
- Psé... Bien. No sé.
- ¿Cómo que no sabes?
- No sé, no me dice nada... me parece un poco gilipollez.
- Mmmm... ya ¿Sabes? Es porque tu rollo es distinto...
- ¿Distinto? ¿De qué vas, tía?
- Sí, o sea, quiero decir que tú no buscas inmortalidad. Tú te quedas en el amor de fin de semana. O de dos años. Pero no tienes un amor de esos que te joden por dentro, que te persiguen para siempre, que sabes que llevas la vida con él y que no le da la gana de dejarte en paz.
- ¿Y te extraña? ¡Qué mierda de amor!
- No, amor no. Inmortalidad.
- ¿Y tú? ¿Lo tienes?
- Pues sí. Y no te lo recomiendo.
- ¿Porque es una chusta?
- Eso, una chusta.

LA TALLA 32 NO EXISTE

2009-11-11T08:01:00.001+01:00

Son los padres.

LA HERMANDAD

2009-10-29T18:42:00.000+01:00

Su desarrollo ha sido impresionante. Ha conseguido todos los niveles. Ha despreciado todo cuanto le rodeaba, ha dejado de lado lo que quería, y abandonado a quién amó. Se ha reído de todo mínimo fallo humano, inclusive los suyos propios. Ha hecho infeliz a mucha gente. Ha puesto su cuerpo y su mente bajo presiones que nadie aguantaría. Ha negado ser quien era. Ha conseguido ser el mejor en todo, y hacer sentir mal a quienes no lo lograban.

Finalmente puede entrar en nuestra hermandad. Las puertas se le abren. Pero ya se está dando cuenta de que tras esas puertas… no hay nada.

GET REAL

2009-09-21T23:50:00.003+02:00

Get real. Nadie te va a querer más por tener una mejor imagen comercial. No trabajes en tu facebook. La vida, esa perra, no está para ser digna de un facebook digno. Ordena tus ideas. Establece tus principios. Creetelo tú, eso es lo importante. Lo que los demás no opinen no importa nada, nada, nada. Lo único que importa es lo que opines tú. Y si no te gustas, o cambias o te matas. Pero no te prostituyas. No sirve de nada. Porque al final lo que todos pedimos es un poco de realidad, no descubrir tres meses después que estás lleno de fachada o de mierda. Tu eres tu mejor fachada. Tú. Sólo tú. Una persona capaz de impresionar a un público o de hacer llorar a alguien que le ame. Get real. No te inventes un personaje, ni un guión, ni una pose. No somos actores, ni modelos. Qué más quisiéramos. Esto es la vida real, y la vida, esa cabrona, no perdona. Si no sabes serle real, no te va a querer. Y si no te quiere la vida, es que no te quieres tú, y entonces solo te queda cambiar, o matarte. Pero no finjas. No tienes nada que aparentar. No eres un producto, no tienes que vender mejor. Ni peor. El amor ni se vende ni se compra. Al menos no debería. No deberías querer que la gente te compre. Quiere que la gente te quiera. Y la gente pide mucho más que una simple fachada. Quiere a quien te quiera, a quien tú elijas. No hay necesidad de quedar bien, no le debes nada a nadie. No finjas. Get real.

PROBLEMA DE APRECIACIÓN

2009-06-09T16:43:00.002+02:00

Me temo que no, señor Gibb... el problema humanitario no es que a dos estadounidenses se les aplique el sistema punitivo norcoreano, sino que ese sistema siga existiendo.

ESAS HORRIBLES PARADOJAS...

2009-03-12T19:23:00.001+01:00

De los 10 a los 16 te pasas el tiempo buscando relaciones encantadoras completamente conversacionales para poder llegar a besar a esa persona.
De los 16 a los 22 besas a la persona en cuestión hasta poder llegar a acostarte con ella.
De lo 22 en adelante te acuestas con la persona en cuestión para poder llegar a relaciones encantadoras completamente conversacionales...

FELIZ DÍA DE LA MUJER TRABAJADORA

2009-03-08T15:50:00.002+01:00

Mira que yo no soy gregarista. Y que odio los sectismos del "nosotras". Y que no me gusta sentirme parte para nada de una ridícula colectividad. Pero es que mi yo más sugestionable se realza los días como estos.
Y es que las mujeres trabajadoras nos merecemos un día. Aun que sea simplemente porque somos chefs, esteticiens, endocrinas, atletas, ingenieras informáticas, futbolistas profesionales los domingos por las mañanas, asistentas, secretarias, teléfono de la esperanza, prostitutas, tíos los viernes por la noche, chofers, modelos, y otras tantas cosas más... y eso sin contar a lo que nos dedicamos profesionalmente.
Porque curramos duro y nos esforzamos por seguir haciéndolo, incluso cuando el churri nos llama a las 9 de la mañana un domingo porque está volviendo a casa, que ayer casi gana el atleti y salió a celebrarlo. Incluso cuando tenemos que luchar con nuestro altísimo sentido de la emotividad.
Incluso cuando no podemos.
Feliz día de la mujer trabajadora.

SOY UNA INCOMPETENTE

2009-01-17T15:50:00.004+01:00

Tal cual lo he descubierto, os lo digo: soy una incompetente. Una incompetente y una torpe. Un error genético, vamos. Las mujeres suelen nacer con coquetería, yo nací sabiendo leer mapas. Hasta me gustan los coches, por rizar el rizo. Salgo con un buen abrigo, sin concebir que un amable caballero me vaya a prestar el suyo. Soy una incompetente y una torpe. No sé hacerme la frágil, si hay que encararse, me encaro yo. Mis guiños de ojo son ortopédicos, mis besos lanzados, exagerados. Si quiero decir sí, digo que sí; y si quiero decir no, digo que no. Soy un error genético.
No sé hechizar con una sonrisa, tiendo a dejarme el paraguas y los superpoderes en casa. No sé poner voz grave y sensual, lo más que parece es que tengo bronquitis. Soy una incompetente. Si por mi fuera, la especie humana se extinguiría. No se ligar.
Me cargo por sistema las situaciones románticas. Ese es uno de mis dones. Puedo notar como las ganas de tirar a boca de los hombres disminuyen con cada palabra que digo. Me pierde la bocaza, vamos. Y para terminar de joderlo, me cogen miedo. Soy ese colega perfecto, con una talla respetable de sujetador. Soy una incompetente.
Escucho cuando me hablan, y hablo solo cuando me escuchan. No finjo adorar a todos los hombres. Nunca saldrá de mi boca "Es la más grande que he visto nunca" si no es cierto. Un error genético.
Odio la regla de los tres días. La odio. Si me apetece llamar a un chaval, le llamo. Y no veo el problema, que es peor. Si uno me gusta, le doy coba; si no me gusta, le dejo en paz. Soy una incompetente.
El mercado está lleno de mujeres que no os llamarán en tres días, que os calentarán hasta decidir que no quieren nada con vosotros, que os harán ojitos, que os volverán locos. El mercado está lleno de mujeres que esperan ansiosas una situación bonita para poder besarse bajo la nieve con una pie levantado, como en las pelis antiguas. El mercado está lleno de mujeres tan desesperadas por conseguir un hombre que finjirán que no les interesais por que no salgais corriendo.
Mi moraleja es: ¡huid de mí, hombres del mundo entero! ¡Soy una incompetente!

POR FAVOR...

2009-01-03T20:39:00.002+01:00

¡GÉNERO ES PARA LAS PALABRAS Y SEXO PARA LAS PERSONAS, IMBÉCILES!

Buff... me he quedado nueva.

¿PARA QUÉ ELEGIR?

2008-12-25T19:24:00.002+01:00

¿Por qué nos cuesta dejar claro las cosas obvias? Como este texto de Yann Andrea, dos y el mundo, dos, no uno solo. Sin tener que dejarse la cabeza ni definir nada. Sin tener que elegir entre agua y comida.

"Estoy embarcado en esta historia con ella, esa mujer que escribe, esa mujer imposible, esa mujer desbordada por sí misma, desbordada por el mundo entero, por la injusticia, por la belleza, por el sufrimiento, por el amor, por todo ese lío, el de ella y el mío, y el de esa historia entre ella y yo, y no solamente entre ella y yo, no, ella lo sabe y yo también lo sé, y, sin embaro, no hay que saberlo demasiado, hacer como todo el mundo, montar escenas, insultarse, hacerse la mala, hacer la comida, hacer el amor también, todo el barullo del mundo, porque vivimos en el mundo, porque formamos parte del mundo, porque no estamos al margen de la humanidad, porque ella, cuando escribe, lo hace tanto para el mundo entero como para mí, ya que soy yo quien está ahí"

Yann Andréa "ESE AMOR"

¿QUIÉN HABRÁ SIDO EL POETA?

2008-12-17T15:38:00.000+01:00

Me encantaría entender lo que dicen...

PALABRAS...

2008-12-01T22:05:00.002+01:00

Y es que qué difícil es decir las cosas que en realidad queremos decir, lo bueno. Qué difícil es decir "me muero por verte mañana" en vez de "venga, nos vemos". Decir "estaba de bajón, y no lo que me has escrito sino que me hayas escrito me ha puesto una sonrisa en la boca". Decir "te quiero, mamá". Decir "no voy a olvidarte nunca". Decir "eres la persona más impresionante que he conocido nunca". Decir "te echo de menos, y te tengo tan cerca".
Qué dificilísimo.

DERECHO A HUELGA

2008-11-14T00:17:00.000+01:00

Hay un concepto que aparentemente para todos los anti-bolonia y anti-ir-a-clase escapa. Tener derecho a una cosa te otorga el derecho de ejercitarlo haciendo una cosa, o de no ejercitarlo. Estar obligado a una cosa te obliga a hacerlo.
Hoy está toda España que se corre (disculpen la expresión) con las manifestaciones del cuerpo estudiantil. Bien, pues si me permiten, voy a mostrar la otra cara. Por un 20% de estudiantes españoles que han ejercitado su derecho a huelga, hay un 80% que no lo han hecho. Un 80% que aparentemente no tiene problemas para aceptar que el plan Bolonia está más que impuesto, y que, para no conseguir nada, van a clase. El caso es que a diferencia de la huelga convocada el pasado 22 de octubre, esta vez el 20% de “valientes” y “oprimidos” “de la sociedad” han intentado excederse en su derecho a huelga entrometiéndose en los derechos de los demás.
“Tenéis derecho a huelga, no vayáis a clase” “Esto es por el derecho a la educación” Si es que se les llena la bocaza. Mira, cielo, tengo derecho a huelga. Nadie lo ha negado. Si quisiera hacer huelga la haría, no te preocupes. Pero lo que no les entra en la cabezota es que ese 80%, al menos en gran medida, no quiere ejercer su derecho. Ellos mismos lo han dicho. Ese 80% optamos por el derecho a la educación. Tanto derecho de ir a clase como de no ir.
No me voy a meter en mis razones ideológicas por las cuales no me he manifestado: odiaría convertir esto en un ya excesivamente trillado debate acerca del Plan Bolonia. No creo que sea necesario meter ideología cada vez que se abre la boca. Pero sin embargo sí que puedo decir que esta mañana cuando llegué a la Universidad a las 8 y media ya tenía más que forjadas las razones por las que iba a asistir a clase y no iba a hacer huelga ni a personarme en la manifestación. Imaginad, por tanto, mi sorpresa, al ver una barrera humana impidiendo el paso a la salida de la estación de la Uni. Repito, razones más que forjadas. A veces me pregunto a qué aspira el ser humano con sus manifestaciones (en general, sus actos, no manifestaciones políticas). ¿Acaso esperaban que después de levantarnos a las 7 de la mañana (en mi caso 6) para ir a clase íbamos a cambiar de planteamiento y unirnos a la huelga porque no nos dejaban ir a clase? ¿Acaso se creen que tienen derecho a hundir nuestros derechos? Y es que si hubiera quedado ahí, todavía me hubiera dado igual. Pero ante nuestra insistencia, comenzaron los malos modos. Posteriormente las interrupciones constantes en las clases. No olvidemos que todo esto por parte de un mísero 20%.
Me hago cargo de que este post es inusual. No se suele esperar que gente de mi edad rechace una oportunidad para perder clase y hacer el tonto. De hecho, de acuerdo con mi edad y mis características (las circunstancias de Ortega, que también se les llena la bocaza citando) ya me debería haber hecho un peinado representativo, debería llevar ropa representativa, palestina hasta con el pijama, y debería andar por las calles reivindicando mis derechos.
Bien, pues si queréis que reivindique mis derechos, no faltaba más. Tengo derecho a la libre elección, a la libre expresión, a la educación y a la integridad física y moral. Tengo derecho a ir a clase sin ser insultada. Y no voy a consentir bajo ninguna circunstancia que un 20% del cuerpo estudiantil intente vulnerar mis derechos. Porque ahora según parece, lo raro, es ser normal. Ahora según parece lo oprimido es lo de la mayoría.

SOBRE FOTOS, TONTERÍAS, INTIMIDAD Y PRINCESAS

2008-11-09T16:21:00.002+01:00

Dos años de blog, que se dice pronto. Lo abrí por la tontería, igual que algún día lo cerraré por la tontería también. En estos dos años, puedo alardear de haber mantenido a un "público" más o menos constante. A veces pienso que les he podido hacer vagamente felices, de vez en cuando, que les he hecho reír, que les he hecho pensar. Por lo menos, de eso me puedo senir orgullosa.
Pero dos años son mucho tiempo, y las cosas cambian, la orientación cambia. Lo que hace dos años planeaba ser un Ministerio de Defensa de la Cultura hoy es más bien un intento desesperado de gritarle al mundo, un intento de explicar y que me entiendan. De momento no lo pienso cerrar. Este dominio me trae muchos y muy gratos recuerdos.
Ante todo, desde el principio, he optado por la sinceridad y la distancia. Yo no soy yo aquí. Soy un conjunto de palabras mejor o peor puestas que cuentan las verdades sin implicarse en exceso, con una sinceridad punzante. Puedo ser Ana o Paquito el de los Palotes. Nada importa, Anikintresguerres es quien soy en verdad. El conjunto de palabras. Y eso puede gustar o no. El problema que me ha llevado a escribir esta entrada es que he mostrado un exceso de Ana este año, y una carencia de Anikintresguerres. Me retracto.
Esta entrada, a su vez, va a mostrar la última paradoja. En la entrada en la que me despojo de todo lo que soy yo, como persona, en realidad, lo mostraré por última vez. Se me ha echado en cara ser una niñata que no sabe lo que quiere, eso no es del todo exacto. Admiro y aprecio enormemente a todos los que me seguís, a todos los que me leeis. Me dais un motivo. El otro día un tío en el tren me preguntó si en "Princesalandia" no nos enseñan modales. Sí que nos los enseñan. Nos enseñan a no invadir a las demás personas. La vida de cada uno le pertenece. Lo que quiera exponer en una bitácora pública le pertenece a quienes quieran tenerlo. Anikintesguerres os pertenece a todos vosotros, dejad que Ana me pertenezca solo a mí.
Podría colgar fotos mías desnuda, o intentar mostrar mi lado más tierno, el de Ana, el de mi persona. Pero no he venido aquí a enamorar a nadie. He venido a que mis palabras resuenen. Verdades punzantes, de las que todo el mundo quiere saber, pero odia que se las digan. Si todavía os convenzo, es porque buscais la verdad, igual que yo. Repito, he llegado a apreciar mucho a los que siguen mis palabras. A algunos que ya no están les echo de menos, a otros muchos se puede decir que no tanto.
Anikintresguerres es un conjunto de palabras muy humano.

A solas

2008-11-01T18:02:00.002+01:00

Estamos a solas: tú, yo y el tiempo, que observa, que pasa... Las barreras se caen, y con ellas la ropa. Tal vez estábamos mejor con ella puesta, pero nada importa. Nada, nada, nada.
La seducción fue lenta y azarosa, el destino incierto. Aunque nada importe. La pasión, fin de todo. Fin de todos los esfuerzos. Fin de toda la pasión.
Estamos a solas y me desconcentro. Tal vez no esperaba que fuera a ser así. Tal vez me sobra el tiempo, como antes me sobraba la ropa. La pasión se disipa, tú te haces preguntas. Lo veo en tus ojos. La pasión vuelve, cuando miras los míos.
Estamos a solas y te siento dentro. En cuerpo y alma. En cuerpo y cuerpo. Y tú ya no me quieres, y yo ya no te quiero.
Estamos a solas como antes con otros. Cuando bailaba, cuando me tocabas las caderas. Queremos estar con otros como antes queríamos estar a solas. Estábamos más solos rodeados de gente, ahora hay una multitud. Las dudas, las preguntas, el tiempo. Mi falda, a distancia prudencial de tu camisa, que no sé por qué no se quieren abrazar. Como yo ya no te quiero abrazar a ti.
Estamos a solas y yo me marcho. La pasión, cuando no es principio, es fin de todo.

JEU D'ECHECS

2008-10-26T12:38:00.002+01:00

Es como una partida de ajedrez... Blancas salen, si eres malo, juegas el último. Pero es más divertido turnarse: hoy me toca sacar a mí, hoy me toca ceder a mí, hoy me toca perder a mí.
Y matas a todos los peones que hagan falta por que gane el rey.
Je te touche, je m'en vais.
Es como una partida de ajedrez, si no estás atento, ganan otros.
Si te retiras, lo pierdes todo.
Es como una partida de ajedrez... ¿juegas?

CUESTIONARIO DE PROUST

2008-10-13T16:20:00.001+02:00

¿Cuál es su idea de la felicidad perfecta?
Sentirme completa. Levantarme cada mañana y darme cuenta de que más o menos tengo lo que quiero, o al menos lo que necesito.

¿Cuál es su miedo más grande?
Quedarme sola, sentirme sola. Querer y que no me quieran. El coco.

¿Cuál es el rasgo que más deplora de usted mismo?
Soy demasiado exigente. Soy una criticona, y no se discernir cuándo hago daño a alguien. Soy patosa hasta el punto de autodestructiva.

¿Cuál ha sido su mayor atrevimiento en la vida?
No me considero tan atrevida como para haber tenido grandes atrevimientos. Sin embargo, aun tiemblo cuando pienso que le dije una vez a mi hermana lo que pensaba de ella. Nunca lo había hecho.

¿Cuál considera que es actualmente la virtud más sobrevalorada?
El buen aspecto físico.

¿Qué es lo que más le disgusta de su apariencia?
Mis muslos. Mi nariz. Mis dedos. El torbellino que se me hace en el flequillo. Mi barbilla. Mis hombros. Mis pechos desiguales. Pero sin embargo intento encontrarle el gusto al conjunto.

¿Cuáles son las palabras que más usa?
¿Sabes?; O sea; Si, ¿o qué?

¿Qué es de lo que más se arrepiente?
De no haber estado cuando murió mi perro.

¿Cuál considera que es su estado actual de ánimo?
Estoy demasiado cansada como para tener un estado actual de ánimo… esperanzada, supongo. Como siempre.

¿Cuál es su posesión más preciada?
Mi botas de Joe Sánchez.

¿Cuál considera que es la peor miseria?
No tener suficiente como para no poder tener un caprichito de vez en cuando.

¿Con qué personaje histórico se identifica?
Juana la loca.
“Tenías la pasión que da el cielo de España.
La pasión del puñal, de la ojera y el llanto.”

¿Cuál es la cualidad que más le gusta de una mujer?
Que no sea envidiosa.

¿Y en un hombre?
Que no me haga daño. Que sea un hombre.

¿Quién es su héroe de ficción?
Batman. Es un héroe que se hizo a sí mismo.

¿Cómo le gustaría morir?
De una forma que no duela, y en mi cama.

¿Qué apodos tiene?
Pikin, Anikin. Mi hermana, que es muy original.

¿Dónde y cuándo es feliz?
No hay momento ni lugar concretos. En todo momento, si me doy cuenta de lo maravilloso que es todo, en realidad.

¿Cuál es el rasgo de personalidad que menos le gusta de un hombre?
El engreimiento. La ranciedad. La cobardía. La chabacanería.

¿Qué o quién es el más grande amor de su vida?
De momento no le he conocido… y de los que tengo… se lo reparten.

¿Cuándo miente?
Demasiado a menudo.

¿Cuál es su idea de la muerte?
Un descanso final. Un bop-nada. El último sueñecito, supongo.

¿Qué no perdonaría?
Que me tomen por tonta.

¿Qué le hace reír?
Todo me hace reir. La vida es cómica, solo hace falta buscarle el humor negro.

¿Qué te hace llorar?
Las pelis sentimentales. El desengaño. La cebolla.

¿Cuál considera que ha sido su mayor logro?
Sacarme el Profficiency. Y tan orgullosa que estoy.

¿Para usted qué es un buen insulto?
Encontrar el punto débil en la persona, y retorcerlo.

¿Cuál es su idea de la fidelidad?
La fidelidad no tiene que ver nada con el sexo. Te puedes acostar con otra persona y no estar siendo infiel. La fidelidad es más un tema de autoconvencimiento. Es estar entregado a esa persona, quererla cada día, estar cuando te necesite. Ser fiel es dar lo que busca, y recibir alegre lo que te da a cambio.

VICIO CIRCULOSO

2008-10-04T21:08:00.001+02:00

Pienso
y cuando pienso sueño,
y cuando sueño amo,
y cuando amo me equivoco,
y cuando me equivoco me hundo,
y cuando me hundo sufro,
y cuando sufro lo arreglo,
y arreglándolo pienso...

PARA TODO LO DEMÁS...

2008-09-19T21:42:00.002+02:00

Conjunto de lencería: 55 €
Gabardina: 59 €
Botas altas: 95 €
Maquillaje: 40 €

Sales a la calle y te vas en el primer coche que pase. Una vez todo acabe, sigues tu ritual, parando coches, subiéndote en ellos.

La satisfación de tus padres al ver que ya no les pides dinero no tiene precio...
Para todo lo demás Mastercard.

SÁBANAS...

2008-09-18T22:39:00.002+02:00

Sábanas frías, sábanas calientes
qué fácil es reducirlo todo a eso...
Nombres que se olvidan
sábanas frías...
Nombres que quedan
Cyrus... Ciro... Sairus...
Cómo te recuerdo
Sábanas calientes
Y la inmensidad de tus ojos
Y cuanto te echo de menos
Y cuanto quiero verte
Y cuanto no volveré a hacerlo...

NOMBRES...

2008-09-12T01:53:00.001+02:00

-A ese peluche he decidido no ponerle nombre...
-¿Para qué? ¿Para no cogerle cariño por si un día decides asarlo?

SOBRE LAS REVISTAS DE MODA

2008-09-02T22:53:00.001+02:00

Se sienta una frente a la otra en un Starbucks, maldita globalización. Se miran y sonríen. Finalmente, primero una, luego, con resignación, la otra, se levantan y se desplazan hacia la ruidosa terraza. Digamos que es una ciudad grande sin ser desnaturalizada, ruidosa sin ser molesta, cosmopolita sin ser posmodernista. Digamos que es Madrid.
Una de ellas, una vez sentada, echa mano a los Marlboros de su bolso. “Lo que no aguanto de los Starbucks”, dice “es que no te dejen fumar. Si los vasitos de cartón no joden la calidad del café, el tabaco tampoco”.
La otra la mira y sonríe. Está por encima de empezar una discusión al respecto. Observa a su compañera mientras absorbe el humo con hastío, y lo expulsa en una nube azulada que acaricia sus labios. “¿Sabes?”, dice finalmente “el otro día estaba pensando en las revistas de moda”.
“¿Qué te han hecho?” Pregunta la otra con indiferencia.
“No lo sé… hay algo que no marcha”. Mientras dice eso, aplasta el cigarro contra una de las patas de metal de la mesa. “Se pasan el día enseñándonos cómo vestir y cómo ser, cómo reaccionar en distintas situaciones…”
“Bueno, pero para eso las compramos, ¿no? Para tener algo a lo que aferrarnos, como si necesitáramos nuevas biblias, ahora que hemos renegado de las antiguas. Las revistas de moda marcan una religión nueva.”
“Ya, ya lo se. Pero aún así… Lo lees y todo está orientado en cierta manera a los hombres, ¿sabes? Lo lees y parece que te están enseñando a perder peso comiendo sólo fruta, o a conseguir darle morbo a tu chico despertándole con una mamada, o a irte de vacaciones con tu pareja… en el fondo no se dan cuenta de que lo que en realidad enseñan es que no se puede ser de otra forma que metiéndote en dietas estúpidas, o que no se puede no tener pareja, ya que si no la tienes no tienes a nadie a quien sorprender sexualmente y la revista no habrá servido para nada… En lugar de enfocarlo como algo que puedes hacer, lo enfocan como algo que no puedes no hacer”
“La mujer del siglo XXI es una golfa hambrienta”, asiente su amiga “Pero aún así… ten en cuenta que la mayoría de las mujeres que compran esas revistas se aferran a lo que dicen. Les gusta mucho saber que gracias a esa revista, hacen felices a sus parejas siendo más guapas y más divertidas sexualmente”
“Pero entonces… ¿por qué no hay revistas para hombres que les enseñen a ser mejor pareja? ¿Por qué no hay nadie dispuesto a decirles que cuidarnos no es chinarse si salimos, o que dejarnos nuestro espacio no es pasar de nosotras? ¿Por qué no hay revistas que les enseñen que correrse no es el fin último del sexo en pareja? ¿Por qué la mujer del siglo XXI es una mujer que está tan pendiente de su cuerpo y de hacerle feliz a su hombre que no se da cuenta de que es él el que tiene barriguita cervecera y no sabe muy bien dónde está el clítoris?”
“Porque probablemente no les da tiempo a pensar tantas cosas a la vez. Si se aferran a una “religión” que les enseña a trabajar y ser independientes, ser unos putones y además cuidarse con todo lo disponible en el mercado no llegan a pensar que tal vez no es eso lo que querían desde un principio. La vida feliz y sana que nos venden no es estrictamente lo que queremos, pero ocupa tanto nuestro tiempo que al final cuela. No piensas si de verdad quieres tener más tono muscular, simplemente vas al gimnasio porque es lo que te dicen las revistas que tienes que hacer. No hay muchas mujeres que sepan cuántas calorías necesita en realidad su organismo, ni siquiera qué es una caloría, pero todas saben que su dieta no debe tener más de 1200… Lo que intentan es hacernos felices alejándonos de lo que en realidad nos puede traer tristeza.”
“En ese caso, no se necesita una relación basada en los sentimientos porque si te animan a sentir, entonces puedes ser infeliz y la “religión” de la revista no sirve. Las relaciones basadas en el sexo te hacen sentir que tienes el control y que estás liberada y preparada para ser una mujer del siglo XXI.”
“Exacto, una mujer del siglo XXI según las revistas de moda no llega a sentir, porque si siente se somete al hombre.”
“Pero si solo se entrega sexualmente, se somete más que si exige del hombre amor”
“Pues eso, una gilipollez”
En ese momento, en el que se quedan calladas pensando en lo dicho, pasa por la calle una mujer madura, hablando por el teléfono, vestida de traje, que se encuentra con un hombre que la sonríe a lo lejos y la abraza.
“¿Ves?” dice una de las chicas, mientras la otra se enciende otro cigarro. “Esa no es una mujer del siglo XXI, pero es feliz”
“Sí, es feliz. Pero lleva unos zapatos horribles”
“Pues ahí lo tienes… las revistas de moda te enseñan un montón de mierda… pero también te enseñan moda. Ahora bien, la pregunta es: ¿es compatible estar enamorada, o felizmente soltera, y llevar unos zapatos bonitos?”
En ese momento las dos chicas miran de forma inconsciente para abajo, admirando los modelos de Nine West y ura López. La del cigarro sonríe de medio lado, y, tras una profunda calada, dice: “¡Pues claro que sí, coño!”
Las risas se funden con los cláxones de los coches, y con la voz de la mujer enamorada, y con los taconeos de las mujeres del siglo XXI y los móviles de los hombres a los que nadie ha enseñado a mantener una relación.
¿Acaso esas revistas enseñan a reírse de la vida?

Y ESA PEQUEÑA VENGANZA...

2008-09-01T22:24:00.002+02:00

Y es que yo te amaba... yo te esperaba, y creo justo decirtelo ahora, que yo sufría por ti, y por todas las veces que buscabas en otra lo que tenías justo al lado.
Esa pequeña y dulce venganza. Ahora ya no hay miedo, ni deseo, ni tristeza. Ahora ya no te vas a ir a buscar a otras con más anhelo solo porque te lo he dicho. Ahora no vas a huir de mi lado para "evitar hacerme daño". Te lo puedes tomar a bien o a mal, pero a mi ya me da igual. Es mi venganza. Ahora serás tú el que sufra, el que se conmueva, el que lo lamente. A mi ya me da igual. Te voy a regalar mis lágrimas.
Pues exactamente igual que la amiga de Marcelo se vengó de él (http://marcelo-lamenoridea.blogspot.com/2008/08/reencarnacin.html) yo también me estoy tomando una pequeña venganza. Hace meses plañía porque todos los hombres de mi vida me habían abandonado... ahora me vengo. Soy yo la que les ha abandonado a ellos. Freed from desire. La mente clara, el corazón en conserva. Esperando algo que lo merezca.
Me cobro esa pequeña venganza, ya no os busco, ya no os espero. Y que bien se sienta una cuando por fin puede reposar las ideas. Búscame tú si quieres, implórame. Ya no te busco, ya no te espero. Me dejo llevar por la vida. Y me cobro esa pequeña venganza.

AL FIN Y AL CABO...

2008-08-23T23:00:00.001+02:00

Que un hombre se vaya se puede comparar con que te manquen los zapatos... Al principio duele más de lo que podías imaginar, y da la sensación de que el dolor no va a desaparecer nunca...
Pero al cabo de unos días te das cuenta de que estás bien, y puedes probar otros zapatos.

CONTINÚA EL DESPIPORRE VACACIONAL (PARTE II)

2008-08-02T18:00:00.002+02:00

Ahora abandono los viajes de placer por un viaje de "negocios" y me voy a pasar las dos semanitas anuales al bosque de Bélgica... intentaré pasar por aquí de vez en cuando pero no prometo nada...
Marcelo, cuentas conmigo, siempre que sepas perdonar las justificadas ausencias.
Saludos cordiales y os echaré de menos

COMIENZA EL DESPIPORRE VACACIONAL (PARTE I)

2008-07-27T17:42:00.002+02:00

Ahora pega la canción 2 de la playlist ¿Ya la habéis puesto? Bien.
Pues eso, que de momento abandono el Ministerio, la Secretaría, y la Iglesia Electrónica por un justificadísimo despiporre vacacional en la playita. Tranquilos, Hermanos, prometo llevarme el bikini a rayas negras y blancas para compadecerme de la horrible situación en la que nos vemos envueltos.
¡Saludos y os echare de menos!

APARENTEMENTE...

2008-07-23T19:44:00.005+02:00

Vale, ya solo me falta el carnet de conducir y el sentido de la responsabilidad y ya soy adulta.

P.S. Porque bien visto, no se lee una mierda:

Madrid a 14 de julio de 2008

Me complace comunicarle su admision en la Universidad Autónoma de Madrid, para cursar estudios de:

DERECHO - CC. POLÍTICAS Y DE LA ADMINISTRACIÓN

[... bla bla bla bla ...]

Quedo a su disposición con un saludo muy cordial.

El Rector

¡CÓMO SOIS LAS TÍAS!

2008-07-22T22:49:00.000+02:00

Te esperaremos hasta que llegues. Seremos buenas… mientras tú seas bueno. Pasaremos noches en vela pensando en tus manos. Nadaremos en tu recuerdo. Nos aferraremos a tus brazos.
Pasaremos días pensando cómo sorprenderte, pero nunca te lo dejaremos ver. Nos humillaremos por una sonrisa. Idolatraremos tu imagen. Te daremos pistas falsas. Jugaremos contigo.
Nos haremos las duras. Sufriremos por ti. Haremos que te esfuerces, pero también que valga la pena. Te mangonearemos con todo. Haremos que cambies. Cambiaremos por ti.
Te utilizaremos de almohada. Te hechizaremos con una mirada, con un perfume. Te seguiremos hasta la muerte, si hace falta.
Te daremos placer a cambio de cariño. Te perseguiremos hasta que cedas, después perderemos el interés. Nos dejaremos encadenar con una palabra.
Siempre llevaremos la razón, aunque no la llevemos. Seremos injustas. Seremos tiernas.
Pero ante todo, si nos molestamos en hacer todo esto por ti, es porque te querremos.

ME ENCANTA ESTAR SOLTERA

2008-07-18T17:59:00.003+02:00

Salvo por el inconveniente inherente de no tener un hombre, claro está.

NO BOOKS, NO MAN, NO ARMOUR... NO FAKING

2008-07-05T02:16:00.000+02:00

Y es que no somos nadie hasta que alguien nos ama, que decía la canción. No somos nadie hasta que encontramos nuestra media naranja. Mi pregunta es ¿merece la pena borrar la mitad de nosotros para hacerle hueco a ese amor verdadero? ¿Acaso el amor verdadero no lleva siendo la justificación del sexo salvaje desde que el mundo es mundo? ¿Merece la pena dejar que nos invadan física y moralmente por el “amor verdadero”?
¿Qué busco? Amor ¿Y qué es eso del amor? ¿Por qué buscarlo en otras personas? ¿Por qué eliminar parte de lo que soy? ¿Por qué ceder? ¿Por unos brazos que me abracen por la noche? ¿Por una voz comprensiva? ¿Por un poco de sexo salvaje? ¿Acaso no tengo suficiente amor en mí, que tengo que buscarlo en otro? ¿Cuál es el lugar de una persona que se quiere demasiado como para estar dispuesta a ceder? ¿El apartado de malas personas? ¿Y cuando se deja convencer por un polvo, o por un beso, pasa a ser buena persona?
No. Una mala persona se hace hueco en otra y después se va y le deja medio vacía. Una mala persona engaña a quien la quiere. El amor nos hace alguien, y ser alguien nos hace crecer y crecer nos hace malas personas. Y todos fingimos que buscamos amor porque secretamente todos queremos ser malas personas.
Faking. Fingir ¿Merece la pena fingir para no estar solo? ¿Es mejor fingir que estamos vacíos antes que aceptar que ya estamos llenos? ¿Nos lleva fingir a ser felices? No. Fingir nos lleva a olvidarnos al final de quienes éramos para empezar. A veces tenemos que pararnos a pensar que antes de amar y de estar tan solos, no estábamos solos, estábamos desacompañados. Y hay una gran diferencia. El amor no nos lleva a sentirnos completos, nos lleva a convencernos de que antes no lo estábamos.
¿Necesitamos un “te querré por siempre”? ¿Necesitamos sentir que alguien nos ama? Pues vamos al espejo, mirémonos con detenimiento y digámoslo; “me querré por siempre”. Ya basta de fingir, ya basta de hacer hueco a otros. Hagámonos hueco a nosotros mismos, por el amor de Dios. Ya basta de salir a buscar amores de cinco minutos, ya basta de buscar cariño en brazos que no te lo van a dar. Busquémonos a nosotros mismos, sin libro, sin pareja, sin armadura, sin fingir.
Solo nosotros. No solos, no, desacompañados.

DISCUTIR

2008-07-02T22:59:00.002+02:00

No aguanto de ti que seas tan hipócrita, tan miserable, tan estúpido. No aguanto que no seas capaz de decir las cosas a la cara, y luego me culpes por no saber lo que estás pensando. No aguanto que me mientas... No aguanto que tengas que joderme cada día con tu cantinela estúpida y moralista, o supuestamente mordaz, o supuestamente inteligente. No aguanto que tengas que joderme cada día.
No aguanto que seas tan fracasado, que no seas capaz de aspirar a más ni por ti mismo, y que te quedes siempre rezagado, pidiendo ayuda.
No aguanto el asco que me das, que te veo y me entran ganas de tirarte a la basura. Y me entran ganas de gritar, por toda esa felicidad que bien podrías haberme dado.
No tolero que me hagas menos. No tolero que me pretendas herir con gilipolleces.
No te tolero.

Y es que a veces las cosas que más duelen son las que se dicen con menos intencion. Probablemente mañana no recuerde por qué escribo ahora estas palabras, tal vez solo quería gritarle a alguien. Y es que la vida, esa puta, sigue siempre su camino, dejando aras lo que sea necesario... Y no sabe perder.

LA VIDA...

2008-06-24T23:13:00.002+02:00

La vida está para vivirla, para experimentarla, para sentirla, para tocarla, para olerla, para saborearla, para reirla, para llorarla, para jugarsela, para agradecerla, para disfrutarla, para besarla, para bebérsela, para escribirla, para seguirla, para leerla...

Pero no, la vida no está para mirarla

UN BUEN AÑO

2008-06-23T23:02:00.002+02:00

Será que la noche de San Juan tiene algo mágico, no lo se. Será que estoy de buenas porque ya he terminado. Será que soy una persona de buen caracter. No se por qué escribo esta entrada en concreto, solo tengo la sensación de que este va siendo un gran año.
El gran año en el que descubro lo que quiero, y cómo lo quiero, y con quien lo quiero.
El gran año en el que acaba una fase de mi vida y empieza otra completamente distinta, con todas sus subidas y bajadas, con toda su emoción, con toda la alegría.
El gran año en el que España pasa de cuartos y le mete una paliza a Italia y en el que mi Sporting (de Gijón) sube a primera.
El gran año en el que descubro, y me alegro, como soy. El gran año en el que empiezo a quererme.
El gran año en el que un amor de una semana me abre la puerta a otros grandes amores. El gran año en el que descubro que ya tengo a quien se pegue con Dios porque el viento me despeine, que me haga andar en las nubes sin necesidad de llevar tacones. Y ese alguien está aquí, y lo se.
Un gran año que está hecho para mi, y para la gente a la que quiero. Y para la gente que me entiende.
Y para cerrar...

Real Sporting, equipo famoso,
de rancia solera,
brillante historial,
que a Gijón tu le diste gran fama
y en El Molinón no tienes rival.
De tu cantera surgieron valores
que nadie ni nunca podrán olvidar,
vencedor por los campos de España,
otra vez volveras a triunfar.
¡Aupa Real Sporting!,
equipo legendario
que tanto has luchado
para poder triunfar,
revive tus laureles
y siempre hacia adelante,
tu fe nunca decaiga
no debes desmayar.
Sporting a la lucha,
batalla sin cesar.
¡Aupa Real Sporting!,
de ti esperamos más.

EL AMOR NO SE ENTIENDE EN NINGÚN IDIOMA (PARTE II)

2008-06-01T00:30:00.002+02:00

Bajaron todos a la carrera, pero yo no quería… no podía verlo. Y me senté en la escalerilla que subía al alcázar, y observé la actividad frenética de los tripulantes. Llegábamos a puerto, y los jóvenes guardiamarinas cuchicheaban como mujeres, y repetían esas palabras que tanto daño hacían. “The doctor is getting married”. El doctor se casa. Y no conmigo.
Me cayó una gota tibia en el brazo, y luego muchas. Mis lágrimas se mezclaban con la lluvia, y cada gota ardía. Me dolían los brazos y me dolía el pelo y me dolía el alma. Y noté un nudo en el pecho que no me dejaba respirar. Y noté una capa dejada sobre mis hombros. Jagiello estaba a mi lado.
- Es-tu bien? – Gracias a Dios ya había asumido que entendía el francés, y ya no me torturaba con su inaguantable inglés afrancesado.
- Do you remember that you said about heroes? That everyone is the hero in their own tale and…
- Oui, je me souviens.
- Then, what happens if one suddenly discovers that he has no true reason to think himself a hero?
- Pleures-tu parce que tu a trouvé que tu n’est pas une vrai héroïne? - Y se rió estrechándome contra él, y se disculpó con un casto beso en la mejilla.
- I think I must be some sort of tragic heroine. A tragic and soundly beaten heroine. But no amazon, not today. You know, men do kill the amazons. The reason why you can’t find one is that we are always the ones left behind, second bests. And after a while, we change. We get tired of being alone.
- Tu n’est pas seule. Je suis ici.
- But think! You are here now. But who would not chose her upon me? She looks like a china doll. So correct. And such a whore.
- Ah. Tout ça, c’est pour lui.
- Please, don’t sound so disappointed.
- Je vais a poser seulement une question. Après tout le temps que tu as passé avec lui, tu te rends compte de que tu l’aimes maintenant?
- I always did. But… now I’m sure of what I once believed. I was too insecure to love him when he was down, and now it hurts so much because I won’t have another chance. He is not for me, he’s only hers.

Me separé del abrazo de mala gana, con retintín, y el me miró preocupado. Que me ha entrado algo en el ojo, dije. Y ahora… Salí del hospicio con toda la tranquilidad que fui capaz de fingir y una vez fuera de sus puertas corrí hacia la silla de posta más cercana. Al hotel, y después… ¿Cómo decirle a esa puta que se reuniera con él? ¿Cómo decirle que nos íbamos y ella con nosotros? ¿Cómo decirle que él la quería?
Cuando frenamos en frente, ya noté que algo iba mal. Tal vez el tono condescendiente del cochero. Tal vez el silencio que reinaba la calle. La calle estaba desierta. Y la silla de posta se alejaba con premura, alegremente. Alegre de haberse ido a tiempo.
No me dio tiempo, ni gana, de contarlos. Más de tres, menos de siete. Imposible defensa, pero a una mala, de esta salgo viva. Solo oí relinchos de caballos, y lo que veía era solo tinieblas.
Joder. Joder joder joder joder. La habitación es oscura y fría, y húmeda. Todo en este pueblo es oscuro, frío y húmedo. Y de fondo, los gritos. Todo eran gritos. Joder. Los gabachos otra vez.
Esteban me mata. Para una cosa que tengo que hacer y me pillan. Me mata. Joder.
La puerta se abre, y entran los gabachos. “Pase lo que pase, hazte la tonta”. « Et bien…Que est ce que nous avons ici? » Una voz de hielo, oscura, fría y húmeda. « Et bien… » El gabacho se empieza a poner unos guantes. Qué mal fario.
“Et bien…” Y vino el primer golpe, zas. Y pensé que me estallaba un ojo. Y no me enteré de más.

En el pueblo todo era actividad y bullicio. Por fin en casa… nos estaban esperando. Bueno, casa. Todo lo casa que era aquello para tanto marinero, todo lo casa que podía ser un sitio que no fuera su barco. Descendió el capitán, y Jack con él. Los oficiales iban detrás. Y empezaron a descargar el barco. No sé lo que estaba esperando, pero Jagiello se quedó esperando conmigo. Gabacho, engreído, y todo, se quedó esperando conmigo. Finalmente me hizo comprender que ellos no bajaban, por lo menos de momento. Y sin prisa, con la irritante lluvia aún cayendo, nos acercamos a un bote. “Vas-y, ma petite, vas-y”. “And now, what?” me pregunté más que nada a mí misma. « On verá. Je ne suis as de ici non plus, tu sais? » Y se empezó a reír. Risa suave, cristalina. Contagiosa. Estaba tan nervioso y tan perdido como yo, y eso era un alivio enorme. Una vida nueva, lejos de tanto mar y tanto cadáver. Una vida lejos.
Pero no tan rápido. De la que nos íbamos noté como una mano rozaba mi brazo. “Ens anem?”. Al final parecía que había estado esperando algo. Pues claro, le esperaba a él. Y ahora tocaba la decisión difícil: una vida sin cadáveres, y sin barcos, y con un hogar, o una vida con Esteban, y sí, con Diana. Y esa mano apretó más fuerte, y esa mano decidió por mí.

Tardé un rato en acordarme de donde estaba. Me olvidé de mover la boca, tenía media cara hinchada. De hecho, me olvidé de moverme, parece ser que me perdí la mejor parte. Por lo menos, no me sacaron nada, pero ¿qué me iban a sacar? Sabía de la doble identidad de Esteban, por supuesto, pero de lo que hacía, de los temas que manejaba, no tenía ni idea. Mejor. Así no tenía que mentir. Aunque los gabachos no fueran a aceptar un “no” de todas formas.
La puerta debía tener algún mecanismo de cierre exterior, o algo, y lo que es seguro es que hacía un ruido de mil demonios. Alguien la estaba abriendo.
Intenté incorporarme, pero mejor lo dejaba para otro día. Caí en la cuenta de que lo mejor era hacerme la inconsciente, pero mi respiración me delataría. Tenía miedo.
De todas formas, cerré los ojos con fuerza, pero apenas pude ahogar un grito cuando noté que alguien me tocaba el hombro. “Petita, desperta”. Esteban. “Has venido a por mí” dije entre lágrimas, que escocían al pasar por la boca.
“Clar que si, vinga, ens anem”, dijo con impaciencia. Obviamente no era el mejor lugar para ponerse sentimentalistas, justo en la boca del lobo. Pero no pude aguantarlo más “Esteve… Esteve, te quiero”

CONTINUARÁ...

EL AMOR NO SE ENTIENDE EN NINGÚN IDIOMA

2008-05-19T00:28:00.003+02:00

I was five and he was six
We rode horses made of sticks
He wore black and I wore white
He would always win the fight
Bang Bang

You shot me down, bang bang
I hit the ground, bang bang
That awful sound, bang bang
My baby shot me down

Estabais solos en la cabina y saliste como una exhalación. Yo no analizaba lo que decías, ni por qué salíais tan rápido, ni por qué ella me miraba triunfante, aunque ya lo había supuesto. Ella ya se lo olía, desde luego. No me gusta decirlo, pero las mujeres tenemos mucho más olfato en estos temas. No entendí como al final te decidiste a tomar ese paso. Ella hizo tanto por ti, ¿no? A quién quiero engañar, ella hizo tanto por nosotros. Nos salvó la vida. Te salvó la vida. Y por mucho que quiera, solo por eso no puedo odiarla.
Me mandaste buscar al capitán. Bang Bang. Y solo de pensar las veces que pude hablarlo contigo, que no lo hicieras, que no destrozaras tu vida. “Vente conmigo” me salía de la boca, pero no me atreví a decirlo. No podía ser yo la que se encargara de ese error. Y busqué excusas, y busqué salidas. De repente, al subir al castillo de proa, el mar no se me antojaba tan amenazador como invitante. Sentía como me llamaba, como me decía que no tenía por qué soportarlo. Pero no. Si se iba a llevar a cabo, ya me encargaría yo de hacérselo pasar mal. Y por eso avisé al capitán, y le dije la frase inevitable: “The doctor has asked me to tell you if you could go to the cabin and… and marry them”

- Esteban, no seas idiota. No me puedes decir en serio que te vas a casar con esa puta.
- No em dic Esteban, estimada.
- ¡Te llamas tan Esteban como Stephen! ¡Y no me cambies de tema!
- No et preocupis per mi.
- ¿Cómo que no me preocupe por ti? Pero… Esteban. No puedo no preocuparme por ti. No sé no preocuparme por ti. Te va a hacer daño, Esteban, ya lo ha hecho varias veces y lo volverá a hacer. No lo hagas… - un demasiado convincente “por mí” se quedó en mi cabeza, y en mis labios. Hay veces que se puede decir lo que más duele, pero no lo que más queremos decir.
- Sense això, ella mai podrà tornar a casa.
- Bueno, ella eligió a quién apoyaba, ¿no? ¿No ves que esto también te va a perjudicar a ti? ¿No ves que si te casas con ella te descubres?
- No siguis egoista, per favor, i no et preocupis. Estàs empipada?
- Enfadada no, Esteve, triste. Frustrada. Siento que vas a cometer el mayor error de tu vida, y que no me dejas impedirlo. Y no sé que hacer.
- Veuen aquí, anem.
Y me tiré en sus brazos, como si eso fuera a resolver nada. Como si eso fuera a resolver algo. Y quise llorar, pero sabía que no podía. Y quise besarle, pero sabía que no podía. Y le quise, aunque no pudiera. Y le odié con toda mi alma.

- Of course I´m a hero – dijo en una ocasión Jagiello, con su semblante joven y orgulloso, y su inaguantable acento francés- Every man is a hero in their own tale, Dr. Maturin. No doubt, every man thinks himself more intelligent, more cunning and more virtuous than the others, and so, how could it be possible for him to think himself as the bad one of the play, or even a secondary character? And you sure have realised that heroes are never beaten. They can be beaten, but they always can rise again, and they marry the virtuous girl.
Esteban respondió algo que no llegué a escuchar, y me puse a pensar en las palabras del joven, y le escudriñé, dándome cuenta de la verdad en ellas. Y de repente me miró y volvió a empezar a hablar, dirigiéndose a mi compañero.
- Ah, Dr. Maturin, if only you could find an amazon, a member of that tribe of women that have never been oppressed, a woman with whom I could have a friendship and treat as an equal, how much would I love her!
- Disgracefully, my friend, men killed the last amazon two thousand years ago. I’m afraid your heart must be buried virgin.
Y él me seguía mirando de aquella forma tan insistente, y tan incómoda. Y cuando me agaché contra él para recoger una de las piezas de ajedrez del suelo, él me dijo: “I don’t think they killed the last amazon”.

CONTINUARÁ...

DISCLAIMER: Ninguno de los personajes aquí descritos son propios, salvo el que narra en primera persona, y gran parte de las situaciones ocurren en la saga de Una Novela de la Armada Inglesa de Patrick O'Brian. Me sé de un profesor de Historia con bigote que me mataría por lo que le he hecho a los personajes, pero c'est la vie.

HIJAPUTA INTRANSIGENTE

2008-05-11T01:43:00.001+02:00

Creo que ya me han llamado casi de todo en la poca vida que llevo. Lo digo muy en serio. He recibido insultos por mi físico, he recibido insultos por mi forma de ser. He pasado por prepotente, por sabelotodo, por imbécil, por puta, he pasado casi por todo. Pero nadie hasta el momento me ha llamado hijaputa intransigente. Hijaputa sí. Pero intransigente no. Y no lo entiendo.
He desarrollado la teoría de que debo ser una hijaputa intransigente porque no entiendo gran parte de las capulladas que pasan a mi alrededor. O sea, no por eso de que me canso de la peña, ni por que soy una víbora ni por movidas de esas. Me refiero a capulladas de extremos para mí impensables.
Sobre todo en el ámbito personal. Que en el resto de lo ámbitos también hay cosas que se las traen, como que la asistenta reconozca la ropa sucia lo justo como para sólo volver a lavar la limpia y dejar la sucia en la silla o que un profesor se invente datos en su asignatura y te veas obligado a volver a hacerlo todo tú.
En el ámbito personal. Hay cosas que se me escapan porque debo ser una hijaputa intransigente. No entiendo porqué la gente se inventa tantas excusas idiotas para la persona que les pide salir. No entiendo el “me gustas, pero no te quiero”, no entiendo el “te quiero solo como amigo”, ni entiendo el “siempre nos quedará París” y su madre también. No lo entiendo. Deberíamos probar más lo de la verdad. Puedo decir por experiencia propia que duele bastante menos que te digan directamente que no a que te tengan con excusas idiotas. ¿Es cruel? “Lo siento pero no quiero nada”. No le ocultas nada ni a la otra persona ni a tu puta conciencia, que es por lo que nos preocupamos siempre, más que por los demás.
No entiendo el “no me gusta saber que he sido mala persona”. Pues si lo has sido ya debes saberlo, ¿no? No seamos hipócritas. Todos hemos sido malas personas, y los que dicen que no son peores que los demás. Engañan a los demás y se engañan a sí mismos. Y lo peor es si te lo crees cuando lo dicen, y después resulta que son iguales que el resto. Ellos felices, no les gusta saber que han sido injustos, así que se dicen a sí mismos que no lo son.
No entiendo la hipocresía. No entiendo el “te pongo a caldo y luego eres un cielo”. Principio básico del ser humano: si te aguanto, te aguanto y si no, no. No empecemos con gilipolleces. Yo creo que está bastante claro que si aprecias a alguien no aprecias que le pongan a parir, ¿no? Entonces, ¿a qué viene ponerle a parir tú? ¿A qué viene decir que le aprecias? ¿A qué viene fingir que le aprecias? ¿No es la vida mucho más sencilla cuando se saben las verdades? Pero es que como se sepa que le pongo a caldo se lía ¿Por qué se lía? ¿No tienes todo el derecho de decidir quién te cae bien y quién te cae mal? ¿Qué tienes? ¿Miedo? ¿Miedo a no poder contar con esa persona? ¿Podría contar contigo una persona que te pone a caldo?
Y después la gente miente. Y más hipocresía. No, si yo no le aguanto y no le hablo. No, si yo le hablo, pero para reírme ¡Eso díselo a él! Porque por lo general, la gente normal que no traga a alguien no habla con esa persona, pero después están los hipócritas. O los cobardes, que tienen demasiado miedo a lo que podría pasar si dejaran de hablar con las personas que no aguantan. La gente que tiene las cosas claras no se queda solo. Porque es eso, ¿no? Miedo a quedarse solo. Prefiero estar rodeado de gente a la que critico que estar solo.
No entiendo el desentendimiento. El “te dejo de hablar para ver si se te pasa la tontería”. El “me estoy dando cuenta de que esto no va a donde yo quiero y te mando a la mierda”. ¿Qué hace que la gente obre así? ¿También es miedo? ¿Miedo a sí mismos? Si la gente tuviera claro lo que quiere y a quién quiere no cortarían relación con otras personas. Simplemente dejarían que lo que quieren prevalezca. ¿O qué es? ¿Es también miedo a hacer daño a la puta conciencia? Si hablo contigo me siento mal, y mi cerebro enfermizo lo relaciona con que te estoy haciendo daño. Y me da igual hacerte más daño mandándote a la mierda, porque si mi conciencia está tranquila eso es que no te he hecho daño.
No entiendo los arrepentimientos, en todas sus clases. Si te vas a sentir mal haciendo algo, no lo hagas. Si has hecho algo malo, metalízate y no jodas con que te sientes tan mal al respecto. Si predicas que algo te parece normal, no jodas con que en el fondo te hace sentir mal. Si tan mal te hiciera sentir, no lo harías. Si en serio te hace sentir tan mal, no lo hagas. Pero no jodas.
No entiendo el “a mí no me importa media mierda ese tío /esa tía pero pierdo el culo por deleitarle”. No entiendo la gente que vende que pasa de la persona con la que sale, o con la que está, y después es todo cariño y amor. Hostia ya. No me extraña que las relaciones estén tan jodidas, si no somos capaces siquiera de decir un “me gusta” o un “me importa”. Si de verdad no te importara una mierda, no te molestarías ni en verle. ¿O no es verdad? Coño, ¡pues lucha un poco! A nadie le gusta saber que cuando pone su corazón en alguien esa persona, que muestra que tiene su corazón en él, en realidad considera (o dice considerar) que solo es un puto rollo. Yo soy la primera que dice que sale con su puta, pero mis putas no son relaciones. No les quiero y ellos lo saben. Pero lo que es inconcebible es fingir que no te importa una persona. ¿Y a donde llevan tantas mentiras? ¿Cuál es el puto objetivo de mentir con respecto a la gente que quieres?
No entiendo el “ya lo dejaremos para mañana”. La puta irresponsabilidad de “como no quiero decirte algo que no te va a gustar o no me apetece responder para empezar una pelea, te digo que ya lo hablaremos”. Que eso es único de las tías. Lo siento, pero es así. Joder, pues se debería pensar más que uno no es el puto ombligo del mundo, que es lo que le falta a muchas. Si me vas a decir algo que no me va a gustar, dímelo ya, que tengo putos planes que hacer.
Y es que debo de ser una hijaputa intransigente. Porque hasta el momento debo de ser yo la única a la que todo lo ya mencionado le parece una vacilada.

LOS PASEANTES

2008-05-08T23:26:00.001+02:00

Hay un subtipo en los gimnasios que parece que quieren justificar haber pagado la cuota. Son esos personajillos que van, pasean, fichan (o son fichados), pero que de deporte no hacen ni el huevo. Dentro de éstos, los dos grupos que más gracia me hacen son:
Los púberes. Jovencísimos efebos de pubertad notable que van a ver si por transmisión de bacterias les crecen los bíceps. Pongamos un ejemplo con mi amigo El Granos. El Granos es un pesado que se pasa el día en el gimnasio y no hace nada a no ser que la tía que ha fichado lo haga. Le he llegado a ver en clases de aero-dance. Éstos sujetos tienden a estar apuntados a algún tipo de entrenamiento personal, que siguen rigurosamente una vez por semana. El resto de tiempo que pasan en el gimnasio es injustificable.
Los paseantes de la farándula. Mi gimnasio está sujeto a unas condiciones que hacen que acudir sea más agradable, pero también que pierdas la fe en la humanidad. Estas condiciones son los famosillos. Los famosillos van al gimnasio porque está de moda ir al gimnasio. Sí, repito VAN porque está de moda IR. Nadie dijo nada de hacer deporte. Sudar no es fashion. La ropa de deporte cómoda no es cool, y la cool imposibilita hacer deporte. Adivinad qué se ponen (la cabra tira pa’l monte).
Según el código penal, citar nombres sería considerado como un fallo injurioso, o sea que os tendréis que morder las uñas de la curiosidad por saber quién es quién. Lo siento. El famosillo X se apuntó al gimnasio porque tenía que estar en forma para presentar un programa que requería resistencia física (os estoy dando muchas pistas) y (como todos los paseantes) contrató un entrenamiento personal. Ahora que ha vuelto del programa, después de meses, ha decidido retomar la sana costumbre de IR al gimnasio para, bueno, para estar allí. No pierde ripio de cada una de las tías que llega.
El famosillo Y decidió empezar a dar clases (que no impartir) de paddle. El paddle es cool. Se lleva, es pijo y no hace falta moverse. Gracias a Peter que a ese no le veo.
El famosillo Z hizo que fuera posible un caso que parecía imposible. Fue un día, y por un día éramos las féminas las que contemplábamos al efebo. El efebo decidió que el pasillo de la sala de máquinas era demasiado largo como para pateárselo tantas veces y, snif, nunca volvió.
Hoy he visto lo impensable con el famosillo M. Ha hecho una serie de mancuernas y el muy cabrón ¡ni se ha quitado las gafas! Ole sus narices. Ha venido, ha visto y ha paseado. Ha notado cómo las miradas le seguían y ha seguido a su rollo, con sus mancuernas de maruja, su rayita de sudor en la espalda y… sus gafas. Ole.
Y cómo pierden los muy cabrones cuando ves que tú tienes más resistencia que ellos.

ESOS INAGUANTABLES FAVORITISMOS

2008-05-07T23:08:00.001+02:00

Y es que todos tenemos un algo favorito. Algo que es distinto y que nos encanta, y que nos pone los pelos de punta. Esta es una lista de mis favoritos, os invito a que pongáis los vuestros.

PELICULA: “La Bella y la Bestia” y “El apartamento”
CANCIÓN: “The wonder of you” Elvis Presley
LIBRO: “El Húsar” Arturo Pérez-Reverte
CUADRO: “Chivo azul con violín” Chagall
MARCA: Morgan de toi
ZAPATOS: Esos de Pura López plateados que nunca me pongo
DÍA: 6 de Noviembre, cumpleaños de mis hermanos. Me pongo yo más nerviosa que ellos.
COLONIA: Miss Dior Cherie
COLOR: Rojo
COMIDA: El cordero de mi padre. Único.
NÚMERO: 8. Y me da buena suerte.
FLOR: Rosas blancas o rojas.
PLANTA: Las gardenias.
CIUDAD: Madrid
PAÍS: Francia
SITIO: Como en casa, en pocos sitios.
NOMBRE: Para hombres, Manuel; para mujeres, Sally.
BEBIDA: El café o el Cubalibre.
ESCRITOR: Arturo Pérez-Reverte (soy un cliche en mi misma)
ACTOR: Kevin Spacey, Cary Grant
ACTRIZ: Emma Thompson
CANTANTE: Elton John
ANIMAL: ¿Para qué os iba a engañar? Mis perros
PALABRA: Nevertheless. Preciosa.
PERSONA: A bote pronto, tres: Sito, Pebbles y Carlos I.

TUENTI

2008-05-05T22:56:00.003+02:00

"Era lo que ellos llamaban territorio comanche en jerga del oficio. Para un reportero en una guerra, ése es el lugar donde el instinto dice que pares el coche y des media vuelta. El lugar donde los caminos están desiertos y las casas son ruinas chamuscadas; donde siempre parece a punto de anochecer y caminas pegado a las paredes, hacia los tiros que suenan a lo lejos, mientras escuchas el ruido de tus pasos sobre los cristales rotos. El suelo de las guerras está siempre cubierto de cristales rotos.
Territorio comanche es allí donde los oyes crujir bajo tus botas, y aunque no ves a nadie sabes que te están mirando. Donde no ves los fusiles, pero los fusiles sí te ven a ti."

Para una adolescente de reputación social degradada, una página como Tuenti es lo que a un reportero de guerra "Territorio comanche". Es ese lugar oscuro al que siempre te lleva la curiosidad y donde siempre te acaban alcanzando las balas. Ese lugar donde el dolor es una recompensa en si mismo. Ese lugar de dolor didáctico, que te hace más despierto.

Y al final te tomas tu silenciosa revancha y miras a tu alrededor sonriente. Ese lugar donde todos los nombres son propios y las caras están desveladas. Ese lugar donde hay tanta más valentía que en la vida real.

LA EDAD LEGAL

2008-05-05T21:31:00.000+02:00

Voy entendiendo eso de la edad legal. Según el código civil:
Art. 315
La mayor edad empieza a los dieciocho años cumplidos.
Para el cómputo de los años de la mayoría de edad se incluirá completo el día del nacimiento.
Redactado por la Ley 11/1.981, del 13 de mayo (B.O.E. del 19 de mayo), de modificación del Código Civil en materia de filiación, patria potestad y régimen económico del matrimonio.
El caso es que todo menor de edad, o que haya sido menor de edad recordará lo que puteaba que le ningunearan porque no estaban sus padres para consentir todo lo que hiciera. Sin ir más lejos los bancos, que yo creo que la buena señora del Santander ya me conoce por la voz y se prepara el “es que no puedo hacer nada porque eres menor de edad”.
El otro día (hace unos meses) comentaba con las chicas algún caso de chic@s de menos de 18 años que eran penados y que la pena era demasiado suave, o de mayores de edad que eran penados por mantener relaciones con (apenas) menores de edad. Comentábamos que era una imbecilidad eso de que hasta los 18 años no pudiéramos mantener una vida de ciudadano y comentábamos que al menos debían disminuir la edad legal a los 16 años. Hace casi dos años yo tenía 16, y hasta hace un par de horas yo pensaba que a los 16 años yo era más o menos igual que ahora.
Sin embargo hace dos horas revolvía en el cajón de mi madre buscando unos legajos cuando encontré en la misma carpeta las escrituras de divorcio de mis padres y el poder de incapacidad de mi abuela. Hace dos años habría montado una escena. Hace dos años me habría sentado fatal. Sin embargo hoy lo cogí y se lo di a mi madre y bromeamos sobre que ella no sabía si lo había perdido. Los volví a guardar en el cajón en un sitio más accesible. Hace dos años los habría escondido en el fondo. Cerré el cajón sin volver a mirar, cosa que hace dos años se me hubiera antojado imposible.
Sabemos que hemos crecido y que somos capaces de ser un ciudadano cuando vemos en papeles solo papeles. Y la edad legal no está tan mal puesta.
¡Pero a ver si la cabrona del Santander lee esta entrada y se da cuenta de una jodida vez de que ya tengo edad mental, si no legal, para administrarme!

SAD SONGS (SAY SO MUCH)

2008-04-26T21:23:00.002+02:00

"Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,

y éstos sean los últimos versos que yo le escribo."

OLVIDAR

2008-04-26T20:00:00.002+02:00

Y es que hoy estaba hablando con Porthos de lo mal que se me da eso de olvidar. No hablo de olvidar nombres o títulos, que todo el mundo sabe que para mí la pintura románica española como si no entrara. (Pequeña pulla frustrada relativa a examenes)
Me refiero a olvidar sentimientos, a olvidar sensaciones. A olvidar personas. A olvidar amor, a olvidar odio. A borrar el rencor y el amor y la amistad perdida. Y es que se me da demasiado mal. No es que de buena de en tonta, que va a ser que no, es que de tonta doy en tonta y no olvido. Los dioses me regalaron una memoria de elefante (y en estos momentos, unas cartucheras de elefante también ;-) ) y las cosas se quedan demasiado tiempo en mi cabeza.
Pero he encontrado el método para conseguir olvidarme de todo.

Un día un personaje, llamémosle X, decidió que llegado un cierto punto de mierda en su vida, tenía que olvidar. Comenzó por la parte más obvia, la académica. Cogió sus apuntes, sus libros y cuadernos, los bolis y carpetas y los tiró todos a una gran hoguera. Al pensar en la amistad, cogió todos los regalos de los falsos amigos, todas las hojas de direcciones, agendas, teléfono y ordenador y con ellos a la gran hoguera. Al pensar en el amor, tiró todos sus libros, todos a la hoguera. Todos los que tenían una bonita historia, todos los que leyó por enamorar a alguien, todos los que arrancaban sentimientos. A la hoguera. Después arrancó el espejo de la pared, ese donde se miraba antes de salir con sus amantes, y a la hoguera también. Tiró a la hoguera todos los cosméticos con los que se arreglaba. Tiró la ducha donde soñaba con ellos. Tiró el colchón que ellos probaron. Tiró la ropa con la que les provocaba. Tiró los cuadros donde les buscaba. Tiró las lámparas que iluminaban sus cuerpos.
Y fue al armario. Y cogió uno a uno los pares de zapatos. Y cada uno le traía un recuerdo que le hacía tirarlos a la hoguera. Finalmente, cuando en el cuarto solo quedaba una enorme hoguera crepitante, respiró y se dio cuenta de lo que le faltaba. Sólo podría dejar de recordar si no pensaba. Pienso, luego recuerdo. Y con una gran inspiración, saltó a la hoguera. Más que por bruja, por recordona. Y mientras caía recordaba su vida.

Bueno, esto ha sido excesivo, creo. Desde luego que me tiraría yo a la hoguera, ¡pero a mis zapatos no! Yo sigo más la ley del cubata, plasmada en el blog de Spes. ¿No ayudaba a olvidar?

TENERSE LOS UNOS A LOS OTROS

2008-04-22T22:19:00.000+02:00

Qué gracia me hace, que penita me da. Para poneros en situación, habéis de saber que últimamente nuestra (de Spes, Platerita y mía) obra video-musical de arte postmoderno ha recibido malas críticas. Bueno, en realidad no. Yo me he quedado con que los estribillos son buenos, pero nosotras somos patéticas, ridículas, unas payasas, que Platera es “Casper” y una guarra; Spes es un “brécol” o algo así porque esa palabra, con una tilde tan complicada, no deben haberla puesto; y yo, modestamente la “vandera”, soy una “butifarra” “embutida en cuero rojo”. Y que “ni siquiera nos tenemos las unas a las otras”.

Pero eso sí, el trabajo debió ser cojonudo, porque aún no he oído una crítica que no vaya a nosotras.

Para empezar, habéis de saber que por si se metiera alguno de nuestros admiradores, esta entrada la voy a escribir en un idioma que entiendan. Eso me haría obviar el castellano. Perdón, pasar a saco del castellano. Así pues lo voy a simplificar (poner más fácil) para que no haya quejas.

Pues bien, sin darme cuenta, nos hemos convertido (vuelto) [en] una especie de canción de “El Canto del Loco” en la que los amigos se “tienen los unos a los otros”. Para empezar voy a analizar (ver de qué va) la expresión (eso) de tenerse los unos a los otros. De lo que se de nuestros admiradores, que dado el interés (lo que me importa), es poco, tenerse los unos a los otros es tener siempre a alguna amiga dispuesta (que quiere) [a] robarte el novio, dispuesta a ponerte a parir, y dispuesta a grabarte cuando estás borracha haciendo la puta, ¿no? Vamos, si lo he entendido bien.
Pues no, no nos “tenemos las unas a las otras”. Yo tengo un grupo de compañeras dispuestas (que quieren) [a] respetar (esa no la ibais a entender, o sea que seguid leyendo sin tenerlo en cuenta) a los tíos con los que salga; dispuesta a defenderme (no, esta tampoco) ante las críticas o a criticarme (ponerme verde) a la cara (no como niñas) si actúo (hago algo) mal y a compartir (jope, tampoco va a haber suerte en esta) las borracheras y a reírnos todas juntas.
Y todo sin ser “amigas de la muerte”. Mirad que poco “ideal”.

Pues yo digo que se pueden meter su gregarismo (mucha gente junta) por donde más gusto les dé ¿A que esa sí está entendida? Después de tantos años ya no busco aceptación (molar), ni éxito amoroso (ser una golfa) ni quemar mi vida con un montón de idiotas dispuestos (que quieren) [a] meterla doblada a la primera de cambio. Ya solo busco tranquilidad (dejarme en paz) y, dado el caso, que alguien sea suficientemente (o sea, un poco) valiente (con huevos) como para decirme las cosas por su nombre (esta tampoco la ibais a entender).

Ya está. Lo dejo. Abandono. (EXAMENES)

2008-04-20T23:00:00.000+02:00

Cuando un domingo a las 11 de la noche aún te queda por hacer, te duele la cabeza como si te dieran con una taladradora y las palabras más amables hasta el momento se las has dicho a la impresora porque atascó el papel, te empiezas a replantear si no será mejor irse a dormir y ya mañana me crucificarán y acabarán con este puto dolor de cabeza que no me deja concentrarme ni darme cuenta de cuantas palabras van por frase.

PATRIA DE IDIOTAS

2008-04-16T23:43:00.000+02:00

Estoy cabreada. Estoy hastiada. Me cansa infinitamente este país de indigentes culturales. De vulgarización llevada a la categoría de arte. De estupidez elevada a la categoría de ideal. Me cansa infinitamente tener que repetir las cosas. Me cansa infinitamente tener que aguantar como la gente responde “Porque sí” cuando preguntas por qué dicen algo. Me cansa infinitamente tener que aguantar como la gente me calca frases u opiniones de otros sitios sin razonarlas y después intentan debatir conmigo.

Pero me estoy adelantando muchísimo. La idea de este post me vino hace apenas dos semanas cuando me fui a buscar un par de títulos más para la saga de Aubrey-Maturin de Patrick O’Brian. Cuando llegue al apartado de novela histórica, me encontré con exactamente los mismos títulos que dejé en la tienda hace tres años cuando compré los primeros. No pasa nada. Fui a preguntarle al servil dependiente que me dijo que no había más, que podía encargarlos pero que no podía asegurar cuanto tardarían y que la última compra allí la hizo alguien hacía tres años. Pero que me recomendaba el nuevo libro de Boris Izaguirre que es best-seller y ganó no se que mierda de premio.
Y sin querer, me cabreé. No alcanzaba a entender como yo soy la única cliente de libros como los de O´Brian, pero sin embargo Boris Izaguirre es un puto best-seller y ha ganado un puto premio.

Después oyes hablar de arquitectos que construyen puentes que se caen, de fiscales que no son capaces de recordar todos los agravantes para un caso, de crisis económicas, de corrupciones fiscales, de abogados que entran en bufetes para hacer cafés y después son los que llevan tu caso. Después pienso que de mi entorno, habrá ingenieros, jueces, arquitectos, abogados. Habrá gente que construirá edificios en los que vivan o trabajen personas, levantarán puentes por los que miles de personas pasarán, defenderán la vida de personas y juzgarán lo que esté mal o esté bien. Gente que apenas piensa más allá de lo que van a hacer este fin de semana construirá mi casa, me defenderá o juzgará en un juicio o construirá las infraestructuras por las que circule yo o mi familia a diario. Gente que me ha ninguneado por leer un libro sin dibujos o por no tener acento de Vallecas cuando hablo inglés o por saber quién es Nelson van a trabajar codo con codo conmigo. Puede que esa gente algún día se atreva a decirme lo que tengo que hacer.

Y es que estoy hasta las narices del indigentismo. Esa palabra, de creación propia, define a la pobre y miserable España. Un país de gente sin interés, sin cultura, sin inquietudes. Un país de gente que lee a Boris Izaguirre pero tiene el María Moliner calzando el sofá del salón. Sé que tengo la autoestima alta, me la sube este país de idiotas, este país de Ministras de Educación que no saben latín, de niñatas que piensan más el modelito que sacarse un examen. Este país de imbéciles en miniatura que gritan “¡Viva Franco!” y apenas saben quién era. De ideales chapurreados sacados de una revista, de gente que prefiere leer el Marca que a Quevedo. España está en sequía. En sequía de ideas, en sequía de mentes que la levanten, en sequía de gente que trabaje por ella.
El indigentismo es la ley del “como no soy tan inteligente como tú, se tú tan idiota como yo”. Es ahogar las mentes sabias por envidia. Es intentar frustrar las buenas ideas por la frustración que causa no saber tenerlas. Es ningunear a alguien porque se niega a ser tan estúpido como para seguirte la corriente.
El indigentismo es olvidar la educación. Es que cualquier cosa vale, menos lo que debería valer. Es comer con la boca abierta, hablar con la boca llena, gritar en medio de un sitio público porque sabes que lo que puedas decir nunca será tan importante como lo que tienen que decir los que no tienen por qué gritar. Es volver al mono, y creer que poniéndote agresivo vas a llegar a alguna parte. Es decir que aquellos que te superan lo hacen porque les tienen “enchufe”. Es pensar que por llevar la falda más corta se te va a escuchar más.

Esto es una afrenta clara. De aquí en adelante solo espero que está mísera España tenga algún adversario decente para mi ataque. No pienso consentir que nos dominen los necios. Si no eres capaz de seguir una conversación, no interrumpas. Si no eres capaz de entender lo que alguien te dice, no uses la fuerza. Reforzará tu estupidez. Si no eres capa de entender lo que estás diciendo, no lo digas.

Si no eres capaz de llegar a un argumento con el que rebatirme, admite que tengo la razón.

LAS MENTIRAS Y LAS PALABRAS

2008-04-12T23:01:00.001+02:00

Siempre que me pongo ante el ordenador y mis dedos se extienden sobre el teclado, mi mente se llena de pájaros. No solo me pasa a mí. Narrar es mentir. Admito, con el corazón en un puño, que gran parte de lo que os he contado en este año y pico son trolas. Soy una trolera. Soy escritora. Hasta la verdad, cuando está escrita, tiene ese tinte sensual de lo oculto, de lo misterioso. Todos nos hacemos valientes ante una hoja de papel. Nuestra vida es más bonita escrita. Las metáforas hacen que los fracasos no sean tan fracasos, y que los éxitos sean más exitosos. Hacen que un “hola, ¿Qué tal?” balbuceado sea un “nuestros ojos se cruzaron y saltaron chispas”, que una noche loca dure “las cuatro estaciones” y que un matrimonio sea “y fueron felices y comieron perdices”. Las pelis meten música bonita cuando en la vida real te encuentras con el tio que te mola de resaca, en chándal y comprando el pan. Para Disney no existían las palabras divorcio, repudio o, ya que estamos, feudalismo. Porque todos los campesinos cantan y están contentísimos en las pelis de Disney.
No, pero lo que me mata es lo infladísima que está la palabra amor en todo documento escrito o grabado. Es que nos tiran al mundo dando por supuesto que un día paseando por la calle nos vamos a encontrar al príncipe azul. Va a sonar una canción preciosa con pianos o violines al más puro estilo Madama Butterfly y eso, a vivir felices para siempre. Cuando nos damos cuenta de que no es así, una canción nos enseña a “ponernos tiritas en el corazón” y un libro o una peli nos cuenta que a Fulanito le dejó la novia y salió a la calle a por el periódico y conoció a la mujer de su vida con la que tuvo sexo tántrico en el ascensor. Y otra vez todos a la calle como gilipollas. De hecho estamos en la época en la que eso, todos nos pasamos la vida en la calle como si fuéramos palomas migratorias, cosa que está un poco más jodido teniendo en cuenta que están cayendo chuzos de punta, porque “la primavera la sangre altera”. Los dichos, no se si los he mencionado, son también una capullada. Me parece muy bien que cuando el grajo vuele bajo haga un frío del carajo, pero honestamente, no he visto un grajo en la puta vida, y de haberlo visto, como soy de la LOGSE, tampoco sabría reconocerlo.
Y los adultos se quejan, volviendo al tema de las bandas sonoras, de que los jóvenes estamos pegados al ipod todo el día. ¿Qué queréis? Si no hay un cuarteto de cuerda siguiéndome por la calle ya me lo pongo yo. No, esto es serio, fijaos lo imbeciles que parecemos todos cuando estamos pegados al ipod. Pensamos que como no oímos nada, tampoco se nos ve ni se nos oye. O lo que es peor, que todo el mundo oye también la música. Pero me estoy yendo muchísimo del tema, ¿a que sí?
A ver, estaba hablando de las trolas. Me parece que enlaza muy bien la literatura erótica aquí. Más que nada porque he levantado la mirada y he visto amor y sexo tántrico en el mismo párrafo. Bueno, quien dice literatura, también valen las canciones. El cine ya no, ¿ves?, porque eso sería meterse en el farragoso terreno del porno. El caso es que tu lees u oyes esas palabras como mantas, besos, cuarto, suspirar, morder, “quitarse los miedos”; esas palabras que ponen el sexo como una especie de orgía gastronómica en el Salón del Descanso del Corte Inglés, mezclado con que tu hermano pequeño ha tenido una pesadilla, y, como el ser humano no tiende a símiles tan extraños como el que acabo de poner, que se me ha bajado el morbo a los pies hasta a mí, pues te lo crees. Y el tío (o genera) adquiere un aura de poder y luz calentorra que hace que te cuelgues, inevitable. Y puede ser un saltamontes o haber encogido en la lavadora (no son metáforas entendibles, por si alguien lo intenta), que se te cae el mundo a los pies cada vez que le volvéis a leer o a oír. Quien dice mundo dice…
Y la razón de esta entrada es una muy simple. Estemos en el mundo por lo que estemos, que no me voy a poner trascendental a estas alturas de mi vida, sin duda un regalo de los dioses antes de tirarnos aquí fue la mentira. Como el padre que te regala una revista inmobiliaria a lo indirecta. Los hay más duchos, los hay menos. (Duchos= versados, entendidos, que se les da bien; no guarda relación directa de significado con la palabra ducha. Para los que tampoco saben reconocer un grajo) Mentimos para que la vida sea más sencilla. O más compleja. O simplemente para que parezca que estamos aquí por algo. Todos somos actores y la trama a veces la escribimos nosotros también ¿Quién no le ha mentido a su diario? Vale, ya habéis dicho que nunca. Ahora en serio. ¿Cuántas veces habremos dicho lo de: no, si a mi le chocolate no me gusta? Troleros. Que somos todos unos troleros. Y después culpamos a los actores de cine, escritores y cantantes porque nos mienten. Y no nos damos cuenta de que mentimos nosotros también al decir que les creíamos.

JE CROIS ENTENDRE ENCORE

2008-04-12T17:47:00.002+02:00

Y acordarme mientras debería hacer Filosofía de tí, y de que no te olvido. Y que aún creo escuchar escondida bajo las palmeras tu voz, tierna y sonora...

ME GUSTAS

2008-04-11T00:02:00.000+02:00

Me gustas. De hecho, me encantas. De hecho, te quiero. Me gusta que seas apasionado y no tengas reparo en meter mano, aun con una sonrisa. También me gusta que seas tierno, y que siempre sepas cuando llegó la hora de dejar de bromear. Me gusta tu voz, tan grave, que me eriza el pelo cuando susurras. Que casi se rompe.
Me gusta que siempre parezcas perdido, porque eso hace que siempre parezcas sincero. Me gusta oírte hablar, me gusta lo que dices. Me gusta sentirme identificada con cada palabra, y sin levantar la vista saber que me estás mirando. Me encanta oír tus halagos, dulces a veces, brutos otras. Pero lo que más me gusta es que siempre pareces saber cuando necesito uno dulce y cuando necesito uno bruto.
Me gustan tus manos, ni suaves de damisela ni ásperas de labrador, sino en su punto justo. En ese punto que hace que se me prenda el cuerpo. Y que mi boca suspire.
Me gusta como te importa todo lo que me pasa, y como te preocupas. Me gusta que vengas a preguntarme, y que me hagas sentir importante. Me gusta que, al estar contigo, me siento cómoda y poderosa a la vez. Me siento como una reina, una reina que ha encontrado a su compañero.
Me gustan tus ojos, dulces, tristes, tiernos, expresivos, fogosos, amantes. Me gusta cuando me miras furtivamente. Me gusta cuando tu mirada se detiene. Me gusta como se vuelven de fieros cuando crees que me va a pasar algo. Y como te embruteces, como un animal, para protegerme. Y como me sostienes, duro y delicado, cuando ves que voy a saltar.
Me gusta como besas, tan distinto a los otros. Como donde en los otros hay solo labios, en los tuyos hay amor, pasión. Y devoción. Y cariño. Y soledad. Soledad acompañada, y pasión tranquila y unos besos impasibles pero manejables.
Y te quiero. Y me encantas. Y me gustas.
¿Quieres saber lo único que no me gusta de ti? Que aún no me has encontrado.

RECUERDOS II

2008-04-09T00:04:00.000+02:00

Es que hablar con Pebbles me trae tantos recuerdos que le voy a dedicar una entrada entera a todas nuestras felicidades. Esta probablemente va a ser la entrada más extraña, desmitificadora, y entrañable que he escrito nunca. Después de casi cinco años, nos ha dado tiempo a acumular una buena cantidad de ellas.
Aún me acuerdo de aquella noche, paseando en Puerta del Sur, buscando a las 11 de la noche, a unos 5 grados una cafetería con máquina expendedora, hablando de la estupidez del ser humano, pelándonos del frío pero sin ganas de ir a casa y decirnos adiós. Aún me acuerdo de aquel capuchino de sobre, mal sentadas en una tumbona en el jardín, en pijama, obvio, en silencio y dejando que pasara el tiempo. El capuchino sabía a mierda, pero el momento, primero de muchos, fue único.
Aún me acuerdo, como no, de cierta noche de piñas coladas que acabamos a tubitos de cubata, devorando con saña una pizza en la recena, y mentándonos la madre de cada uno que pasara. Que si uno es maricón y que si otro divorciado y que si esa tia es tan falsa que me dan ganas de potar. Tragándonos “El club de la lucha”, por enésima vez, y repitiendo, como siempre, la frase “esto es filosofía de la buena, tronca”. Y cortando de cuajo para hablar de Shakespeare. Y volviendo a mentarnos la madre del maricón que regresaba.
Aún me acuerdo del Hawaiano. Llamando por el nombre de pila al camarero y deshuevándonos por los chupitos exóticos. Que sea rosa no significa que sepa bien, ¿no? Y moda, gente, sociedad, filosofía, noche, chupitos… Todo en una conversación. Y tú riéndote porque se me escapó un zapato y le dio a uno en la cabeza. Y yo riéndome porque te encontraste un jersey en la parada de metro. Y cuando nos empezó a llover, y corríamos, de parada de bus en parada de bus.
Aún me acuerdo de la habitación de Roma. Que el suelo crujía y la cama estaba demasiado blanda y la almohada demasiado dura. Y el mosaico del suelo del baño era un suplicio cuando hacía frío, porque se nos congelaban los pies. Y perdiste la cadena del baño. Y nos escapamos a buscar a Marco y a Stephano al Hard Rock, y nos acabó invitando la eriza que te empujaba.
Aún me acuerdo de cierto Año Nuevo, comiendo en casa de Sito, y como te reías con Alberto el de las Nike, que cuando veía a su padre hacía AHHHHH. Y contándonos batallitas, y acabando entre las dos camas de mi cuarto, incómodas de cojones, a punto de meternos una hostia entre las dos camas de recordar. Y yo jurando dejar de fumar mientras me encendía un piti. Y tu cagándote en el mundo.
Aún me acuerdo de París, cuando cogíamos el portante y nos pirabamos a la brasserie de enfrente, a probar toda la carta de cócteles con el camarero fondón. Y las peleas de almohadas que hacían que los vecinos vinieran a echarnos la peta.
Y las risas en clase, ¿qué me dices de eso?, que toda excusa es buena para echarse unas buenas risas, que eres la mejor cura para el mal humor. ¿Que algo es malo? Pues a la mierda con ello. ¿Qué algo es bueno? Tú la Coca Cola y yo el ron y sólo nos queda cuando celebrarlo. Y echarnos unos bailes de salsa en Gaviria, o donde sea hasta que pague impuestos, espantando a los carcamales. ¿Te apuntas?

RECUERDOS

2008-04-08T22:48:00.000+02:00

¿Qué son los recuerdos? Los recuerdos son lo que queda detrás, todo ese poquito de realidad que es nuestra. Que hemos transformado para que, cuando hace frío por la noche, unos brazos nos vuelvan a abrazar, o nos vuelvan a decir "te quiero" o el niño que llevamos dentro se vuelva a alegrar por chapotear en un charco.
Hay distintos tipos de recuerdos, como decía Eduardo Mendoza.
Estan los que son felices en su momento, pero después se tiñen de tristeza. Esos que nos demuestran que la felicidad es pasajera y que nos ponen a prueba, a ver si somos capaces de afrontar nuestros propios cambios, nuestros nuevos puntos de vista. Esos que no te llevan a la felicidad permanente, por mucho que te hubiera gustado.
Después están los que en su momento no dicen nada, ni son nada, pero después se cubren con un manto de felicidad nostálgica. O de felicidad a secas, que no entiendo por qué una palabra tan bonita como felicidad tiene que llevar apellido. Estos nos enseñan, a la larga, que la felicidad se malgasta. Que puede haber más felicidad en una conversación que en un beso, en un momento de soledad (que no de sentirse solo) que en estar rodeado de gente. Nos damos cuenta tarde de que hemos sido felices, a nuestra manera.
Lo malo de todo esto es que ni yo os puedo decir lo que es la felicidad. Debe de ser eso que te oprime el pecho y te da ganas de reír o de llorar, o eso que te hace decir que te lo has pasado bien. Debe ser la sensación de satisfacción. O la morriña, por todas las cosas que te hicieron feliz.
Os preguntaréis por qué hoy toca hablar de recuerdos y de felicidad. Porque me he dado cuenta de que he sido feliz, a mi manera, y que las cosas que harían felices a los demás no me han causado más alegría que muchas otras. Y porque pienso seguir siéndolo.

NUNCA OS HABÉIS SENTIDO COMO SI…

2008-04-03T23:06:00.000+02:00

Pues sí, parece ser que, con tristeza, ya he comprendido lo que pasa hoy en día. Cuando una sociedad alcanza el estado de bienestar, en el que todos somos iguales de respetables y de válidos, ser así de iguales pierde el encanto. Siempre ha habido clases, que dice un amigo.
El caso es que la nueva aristocracia consiste en ser distinto al resto. Ser normal ya no es una opción. Hay que destacar en lo que sea y por lo que sea, da igual si es por uno mismo o fingiendo. Hay que ocultar tu vida porque es demasiado normal. Hay que hacer el cabra para destacar del resto.
Pero no os penséis que solo hablo de la juventud, qué va. Personas hechas y derechas también parecen haberse contagiado. Todo lo que sea normal da asco y es no vivir la vida. Siempre aparece el gilipollas de turno que dice: “Qué aburrido, carpe diem”. Pues lo lamento por la clase de cultura clásica, pero carpe diem no es ser distinto para ser más y mejor. Carpe diem es aprovechar cada minuto hasta que esto te lleve a la felicidad. La felicidad no se consigue solo haciendo lo contrario al resto. De hecho, y lo siento una vez más, hacer aposta lo contrario al resto te acerca más al ganado de lo que se piensan muchos. Todos hacen lo contrario a lo que dicta, eh, ¿cómo era? “esta mierda de sociedad” (frase perteneciente a una canción del Canto del Loco que ha tenido más chicha que todos los tópicos literarios juntos).
El caso es que hoy en dia ser una persona normal, con ideales normales, con ambiciones normales; ser una persona sana, que trabaja en su futuro y su presente; ser una persona que quiere a su familia y a sus amigos y lo demuestra y educada con la gente de alrededor es lo raro. Lo normal es hacerte rebelde sin causa o navajero del metro para vivir peligrosamente, llegar a los 23 años con la ESO pendiente y ser un mierda toda tu vida como símbolo de la represión a la que te ves sometido por la, eh, ¿Cómo era?, “mierda de sociedad”.
¿Nunca os habéis sentido como si os faltara el aire? ¿Cómo si no notarais un suelo hacia el que crecer bajo vuestros pies? ¿Cómo si sintierais la necesidad de un sol que os alimente? Hoy por fin lo he comprendido, y me entristece. Hoy he comprendido que estoy sola en mi felicidad conmigo misma. La necesidad de fingir es como un invernadero que nos roba el aire y tapa nuestra belleza, y el intentar ser distintos nos aprisiona, nos deforma y nos impide crecer para ser nosotros.
Hoy me he sentido como se deben sentir las flores que crecen fuera de la tierra. ¿Nunca os habéis sentido así de arrancados?

ECHO DE MENOS A GRACE

2008-03-27T23:29:00.000+01:00

Y a Ava. Y a Marilyn. Echo de menos ese tiempo en el que las mujeres no tenían reparos en ponerse falda ni tacones, ese tiempo en el que las mujeres eran mujeres.
Me encanta ser mujer con todas sus circunstancias. Me encanta hechizar con una mirada e hipnotizar con un perfume. Me encanta que por mis tacones suenen más alto mis pasos.
Hoy en día parece ser que las cosas han cambiado mucho. Hoy en día parece ser que da vergüenza ser una mujer. Parece ser que lo que se lleva es ser hombres, para que no parezca que nos rendimos ante ellos, valga la paradoja. Parece ser que cuantos más altos los tacones, más corta la falda y más elaborado el maquillaje, más vacía la cabeza. Las mujeres visten como creen que vestirían los hombres de ser mujeres. Y después se encabronan porque no se las mira.
Pues yo digo que adoptar sus costumbres es darles la razón. ¿Qué pasa, que hay que ser como un hombre para ser alguien? Las mentes más prodigiosas y más influyentes femeninas son mujeres de verdad. Y bien orgullosas de serlo. La primera camisetucha del armario e ir sin lavar el pelo se lo dejamos a ellos, que para eso están. De hecho, conozco hombres que se arreglan más que las mujeres hoy en día. Al menos se peinan.
El caso es que la sociedad femenina ha derivado a varios subtipos en los que la elegancia brilla por su ausencia. Está el genero “¿para qué me voy a maquillar?”, “¿el genero “tengo unos tacones, pero no se andar con ellos” (cielo, practica en casa antes y sálvate de una situación patética), el genero “pues yo en deportivas voy mucho más cómoda, ¿qué pasa?” y por desgracia también el género “voy con las bragas y medio tetamen al aire subida sobre unos taconazos sobre los que no se ni andar para que me digan que estoy muy buena”. La simple elegancia se ha abandonado a las miradas extrañadas y despectivas, por no hacer uso de los términos de igualdad. Pues igual que no digo genera cuando me refiero al sexo femenino, no me voy a rebajar a ser una dejada, ¿no? La igualdad laboral y social es imprescindible. La igualdad lingüística y estética es una pollada. Es un intento inexpugnable de demostrar, sin excesivo éxito, que hombres y mujeres somos iguales en todo. A ver, pezqueñinos, a ellos les gusta el fútbol, las faldas y que les mimen. A nosotras las pelis romanticonas, los bestiajos con la camisa rasgada y que nos digan que nos quieren. Lo siento por las asociaciones igualitarias, pero paso de un tío que me arrope vestido con una falda y que me ponga el fútbol los domingos. Igual supongo que le pasaría a cualquier hombre con una eriza que por mucho que repita “te quiero” no sabe vestir, no sabe estar y se rasca los machos de vez en cuando.
Hay veces que romper con la educación lo rompe todo.
Así que yo me quedo con mi peine de rulo, mi rimel, mis stilettos, el misterio y la magia. Yo me quedo con un “me encanta como hueles” y con un “hoy estás guapísima”. Yo me quedo con Grace Kelly.

LO QUE OCURRE CUANDO SE MEZCLA EL AMOR, CON EL ODIO, CON LA MODA Y CON EL MAR, Y POR QUÉ NO DEBE HACERSE NUNCA

2008-03-19T23:43:00.000+01:00

Sueltas hilo, lo tiras al mar. Te quedas horas, días tal vez esperando una señal. Años.
Y los peces no contestan.
Y de repente, algo tira, y tu corazón se desboca. Pero ha sido una falsa alarma. Tu pez se queda donde estaba, con otros peces.
Y te empiezas a preguntar como es su vida, como es todo aquello que no puedes ni debes saber. Y deseas que los otros peces, a los que ves tan insulsos a tu lado, sean no solo feos, sino idotas, e intransigentes, y faltos de conversación. Deseas que tu pez sea infeliz, para que muerda tu anzuelo.
Y te imaginas con él. Finalmente. Buscas y buscas las palabras adecuadas y descartas todas. No hay palabras que pudieran describir tu felicidad al ver que lo ha dejado todo para estar contigo, ni para describir la rabia que sentías al pensarle con ella; ni hay palabras para transmitir tu deseo de que el pensara en ti en vez de en ese insulso mundo. No hay palabras, mejor.
Y él lleva la camisa blanca y los vaqueros rectos, y tú el blusón negro y los pitillo claros, que te dan un aspecto desenfadado. Y hace frío y te presta la chaqueta. Y te lleva a un lugar más allá del tiempo, más allá del frío, más allá del estanque. Te lleva más allá de tu vida.
Y tira los Nine West lejos, y arranca los pitillo claros, y tú le rompes los botones de la camisa. Raca con el blusón y pum con el Gaucho, que vigila expectante. Y plaf contra las hojas del bosque, pufeando y aiendo.
Y dos tequieros muy rápidos al final. Y los improperios propios del desenlace. Y todo acaba.
Y vuelve al mar, llevandose, como recuerdo, el echarpe con el que, esnifeante, y bujuosa, te secabas las lágrimas.

LEX LEGIS

2008-03-03T20:46:00.000+01:00

Disclaimer: todas estas leyes estan repartidas entre "La carta esférica" y "Ley del barco fondeado" de Arturo Pérez-Reverte. Pero... ¡Qué ciertas son!

LENC. Ley de los Encuentros Nada Casuales
(O de la casualidad que huele a chamusquina)

LBMF. Ley de Bailar con la Más Fea
(-¿Bailas?
- No
- ¿Y eso?
- Eso es mi amiga, y tampoco baila.)

LTMSCBA. Ley de la Tostada con Mantequilla que Siempre Cae Boca Arriba
(Sobre todo si las sillas son blancas y la mermelada oscura)

LMTPD. Ley de Mucho Toma y Poco Daca

LBA. Ley de la Bragueta Abierta
(Cuando más puede joder)

LAC. Ley de las Asombrosas Coincidencias

LPPI. Ley del Pago Puntual de su Importe

LAA. Ley del Aire Ausente, o nunca estás cuando te necesito.

LGO. Ley de la Gravedad Oportuna

LGI. Ley de la Gravedad Incómoda

LHM. Ley de las Hostias a Mansalva
(O agacha la cabeza y da codazos)

LCE. Ley de las Compensaciones Evidentes
(O LCI, Ley de las Compensaciones Innecesarias)

LAV. Ley de Apaga y Vamonos

LQTHVQTV. Ley de Quién Te Ha Visto y Quién Te Ve
(Recurrente cuando te encuentras un antiguo amor, que ha encogido)

LBLTL. Ley de Blanco, Líquido y en Tetrabrik suele ser Leche
(Y rara vez es nata)

LUC. Ley de la Última Carta
(O sea, la de la manga)

LTAPE. Ley del Taxi que Acaba de Pasar por la Esquina
(A las cinco de la mañana en Arenal)

LAB. Ley del Alambrito del Bimbo
(Que cuanta más humedad haya en el ambiente, más propenso es a perderse)

LLE. Ley de la Llave Equivocada
(Sorprendentemente se cumple hasta cuando solo hay dos)

LPF. Ley del Prospecto Farmacéutico. Cada vez que abres una caja de medicamentos, lo haces siempre por donde el prospecto, plegado, impide acceder al contenido.

LAO. Ley del Autobús Oportuno. Cada vez que besas a tu secretaria en una calle de una ciudad de cinco millones de habitantes, pasa en ese momento un autobús con tu mujer en la ventanilla.

LBF. Ley del Barco Fondeado. Cada vez que te encuentras fondeado con un velero en una costa desierta y de varias millas de extensión, el siguiente barco que fondee lo hará exactamente a tu lado. (Algo malo tendrá la zona sin barcos, para que nadie fondee en ella)

LMC. Ley de la Mesa contigua, reforzada por la NMC, Norma del Maître Cabrón. En una cafetería o restaurante con todas las mesas vacías, cualquier nuevo cliente ocupará siempre la más próxima a la tuya. (Ésto se cumple hasta en restaurantes enteros: por lo general, en una calle vacía, el único sitio que plantea problemas de mesa es al que quieres ir).
Bueno, y ya ppor completar, voy a improvisar un par de leyes más.

LIC. Ley de las Indecencias Casuales. Estas viendo una película o página de internet lo más normal del mundo hasta el momento en el que entra tu madre, que sale la escena de sexo o la página erótica.

LTI. Ley del Timbre Inoportuno. Cuanto más acompañado estés, más probabilidades hay de que se oiga el timbre en tu casa. Corolario: sin embargo cuando hace frío el timbre no se oye. A no ser que estés acompañado.

LCH. Ley de los Cocos Hawaianos. Da igual el respeto que le tengas a una persona. Desaparecerá cuando le imagines vestido de hawaiana con cocos en el pecho.

LPB. Ley de la Palabra en la Boca. Cuanto más cosas tengas que decir en una despedida, más probabilidades hay de que la otra persona vaya a perder el vuelo, se incendie el edificio o haya una hecatombe nuclear. Complementado por la LPBA: Ley de la Palabra en la Boca Ajena. Cuantas más cosas no quieras oír en una despedida, más tiempo tendrá la otra persona.

Corolario de la LHM, cuantas más ganas tengas tú de repartir hostias a mansalva, más probabilidades hay de que la otra persona te de nuevas razones. Y más de que la líes por hacerlo.

PEDICABO EGO VOS

2008-02-26T23:38:00.001+01:00

Pues resulta que Catulo, célebre poeta romano, no se salvaba de las críticas por parte de aquellos que no a la cara, sino por poemas, a sus espaldas, como serpientes, no consideraban sus palabras, ni su persona, dignos de ser considerados buenos. Al no ser un hombre de paciencia, ni dispuesto a lamerle el culo a nadie, respondió con estos versos:

Pedicabo ego vos et irrumabo,
Aureli pathice et cinaede Furi,
qui me ex versiculis meis putastis,
quod sunt molliculi, parum pudicum.
nam castum esse decet pium poetam ipsum,
versiculos nihil necesse est;
qui tunc denique habent salem ac leporem,
si sunt molliculi ac parum pudici
et quod pruriat incitare possunt,
non dico pueris, sed his pilosis,
qui duros nequeunt movere lumbos.
vos, quod milia multa basiorum legistis,
male me marem putatis?
pedicabo ego vos et irrumabo.

La traducción al castellano sería algo así: Os daré por culo y me la chuparéis, Aurelio el maricón y Furio la bailarina loca, vosotros que, partir de mis versos, porque son delicados, opinásteis que yo era un desvergonzado. Pues es bueno que un poeta prudente sea recatado, pero no es necesario que lo sean sus versos; que al fin y al cabo son ingeniosos si son delicados y desvergonzados, y que también pueden incitar aquello que excita, no digo a jóvenes, sino a hombres de pelo en pecho, que no saben follar bien. Vosotros, porque leísteis mis "muchos miles de besos", ¿Me creéis menos hombre? Os daré por culo y me la chuparéis.

Anda que no era sabio Catulo. Tan sabio que cuando gente con sensibilidad y no alimañas leen este poema, se regocijan y no preocupan, pues saben que no fue escrito por ellos. Sin embargo, los que con tretas, de forma oculta, critican y hacen menos; los que sonríen a la cara y por la espalda insultan, a esos sí se les puede decir: pedicabo ego vos, et arrumabo.
Si a alguien molesta, por favor que me lo diga. Si molesta por buenas razones, pedire disculpas. Si no, lo repetiré gustosa. Tanto al injuriado como al que le acompañe. Y si no os gusta, a mamarla.

PREMIOS LUCKY ESTRELLA 2008

2008-02-20T17:41:00.001+01:00

Como parece ser que se ha puesto de moda lo de los premios-blog, aquí vengo dispuesta a dar uno con la bendición del ser vivo más sabio que conozco: mi perro. Los premios serán otorgados a las personas y no a los blogs, que si no se quedarían fuera los principales.

(No estoy comparando intelectualmente a toda la gente que conozco con perros. Estoy comparando intelectualmente a mi perro con toda la gente que conozco. Hay un matiz)

Los premios se dividirán en dos primeros, dos segundos y un porrón de accesit. Así de vaga soy.

1er premio LUCKY ESTRELLA 2008 a dividir entre:

- Pebbles (Dispalis). Mi lazarilla. No pongo más que tienes una entrada entera dedicada. XD

- Vegaspes. Espero que no te de mal fario que sea la fiera corrupia la que te bendice. También mencionar su blog www.spes.blogspot.com

2o premio LUCKY ESTRELLA 2008 a dividir entre:

- La Uge. Entre sus múltiples nombres se encuentra una persona de gran corazón y de mayor aún sentido del humor.

- Carmina Burana. O Poema Heavy. Nuestra Platerita personal. Lucky Estrella te bendice por tu gran sensibilidad y por estar siempre ahi. Y por tu don con los guiris.

Accesit

- Duarte Manzalvos. Sí, señor Duarte, que aunque nos tengas abandonados, Lucky Estrella te defiende y me amenaza con morderme como no te meta en la lista. Por su humor desternillante y su maravillosa prosa. No sube de categoría por haber asesinado al Arcipreste.

- Gato Monipodio. Otro que no sube de categoría por su absentismo.

- Mille. La mamá universal. Lucky Estrella le confiere este ilustre premio por su comprensión. Y su paciencia. MUCHA paciencia.

- Pepelu. Pues... por ser Pepelu.

- Carlos I (de España o V de Alemania), y demás componentes de la Panda del Moco. Por su pacto con el diablo y su habilidad para el levantamiento de pesas. Y su don para obviar todo lo que no sea irrelevante.

- Bob Marley. Que no, que no le doy a las drogas. Se que murió. El premio Lucky Estrella 2008 se lo dedico más que nada a su canción "Everything is gonna be alright".

Si alguien se ha quedado fuera... que hable con Lucky Estrella.

REDEFINICIONES

2008-02-16T20:02:00.001+01:00

Agonía es un dolor tan fuerte que ni se siente.
Amistad es querer a alguien tanto con la mente como con el corazón.
Amor es un nudo en la garganta que se quita a besos.
Belleza es la propiedad de los autómatas relucientes.
Bilirrubina es lo que me sube cuando te miro y no me miras.
Cariño es lo que queda después de tantos años.
Dinero es el poder de los estúpidos.
Envidia es querer destrozar lo que tú no tienes.
Fanatismo es ponerse un candado en la mente.
Fealdad es la propiedad de los autómatas oxidados.
Gritos son las palabras de los que no escuchan.
Golpes son las respuestas de las manos que no acarician.
Humanidad es una colonia de hormigas en la cocina que quiere aprender a usar la batidora.
Igualdad jurídica es no despreciar al asesino ni querer al héroe.
Juerga es trabajo sin registrar esfuerzo mental.
Libertad es lo que la gente grita mientras los poderosos aplastan.
Miedo es perder todo lo que quieres… junto con las palabras.
Naturaleza es copulativa.
Olvido es cambiarle el nombre a tus recuerdos.
Pasión es lo que las manos quieren, pero la razón no permite.
Reloj es un intento de detener el tiempo que nos acaba dominando.
Sentimientos son resquicios de divinidad.
Tristeza es un catarro en el que en vez de mocos, sorbes lágrimas.
Verdad es mirar a los ojos y ver el alma.
Verdes son los ojos que te miran anhelantes.
Vida es una sucesión de momentos buenos… con malos intervalos.

Para todos aquellos a los que también les repatee la RAE.

INSTRUCCIONES PARA CONSEGUIR UNA DOSIS INDIVIDUAL DE AMOR.

2008-02-10T16:46:00.000+01:00

Elige una victima. No debería ser muy complicado, sal a la calle, de copas, en el trabajo, en el colegio, en el gimnasio. No es complicado. A todos esos lugares donde se comercia con amores de quince minutos.
¿Ya le tienes? Mírale. Obsérvale bien. Regodéate en su cuerpo, ficha bien el culo. Que tus ojos recorran cada parte de su cuerpo; imagina que son tus manos las que acarician sus hombros. No temas, mírale a la cara ¿Te gusta lo que ves? Analiza su barba mal afeitada, el nacimiento de su mandíbula, sus ojos. Mírale a los ojos ¿Que te ve? Pues finge pudor. El pudor es delicioso si se finge.
Mira hacia otro lado ¿Ahora es él el que te mira? Es importante crear una sensación de desinterés coqueto. Mueve los pechos, las caderas, con disimulo. Vuelve a mirar. Ras, contacto visual. Sonríe. Finge pudor.
Encuentra una excusa para acercarte. Mantente a una pequeña distancia, que se acerque ¿No lo hace? Vete, hazme caso.
Encontrarás difícil alejar tus pasos de donde está. Acabarás volviendo, puede que más de una vez. Finalmente se acercará. Sonríe, coquetea. Que no hable demasiado, ha de saber que son tus normas. No hace falta que recuerdes su nombre.
Es importante el lugar. Lugares de trabajo o calles muy pobladas no son recomendables. Los gimnasios son interesantes, pero no muy prácticos. Lo ideal son las discotecas. Lugares destinados al desenfreno, al baile copulativo.
Baila con él, coge sus manos, guíale. Pégate poco a poco. No hace falta que recuerdes su nombre. La música marcara el compás y te acabará diciendo que te unas a él. Notarás que te enamoras, no hagas caso. Los labios se van juntar. Hazte responsable de tus acciones. O hazte la estrecha y vete. Si sigues, deja que sus manos se arrastren y jueguen con tu ropa. Deja que su lengua empuje la tuya.
Tírale contra alguna pared. El salvajismo está justificado. La música marcará tus acciones. Gime. Deja que se anime, alábale un poco. Deja que la noche te lleve a la perversión. No hace falta que recuerdes su nombre. No hace falta que recuerdes nada.
No te sientas mal la mañana siguiente. Hazte responsable de tus acciones. No serás capaz de olvidar nada.

SOY ADICTA

2008-01-29T18:08:00.000+01:00

Se que el título suena muy mal, no os asusteis.

Auto superación, de eso va esta entrada. Llegar a tus límites y un poco más lejos. Poco a poco, la respiración se acompasa... la mente se queda en blanco, las piernas se vuelven más fuertes. Tú te vuelves más fuerte.
Soy adicta.
Al amanecer la vida tiene otros colores, y la única realidad es el asfalto. Y seguir respirando. ¿Qué tiene de especial, os preguntaréis? El asfalto no te juzga. Estás tú y la carretera, y a la carretera le dan igual tus fallos. Sólo le importa que sigas corriendo. Sólo le importa que sigas respirando, y que tu respiración se acompase poco a poco.
Cuando la mente se te queda del todo en blanco, ves las cosas más claras. Los problemas pierden importancia. Todas las cosas que ocupan mi mente se reducen a una sola: muévete. Sigue corriendo.
Soy adicta.
Y cada movimiento se acerca más a una meta, y esa meta sólo te la puedes poner tú.

Nadie tiene un pringado, ni un inadaptado, ni una facilona dentro. Pero todos tenemos un atleta. Altius, citius, fortius. La mente se queda en blanco, y sólo importa que al terminar, seas un poco mejor.

ESTO VA A DOLER

2008-01-26T23:18:00.000+01:00

Se que no debería, pero me la suda. Teniendo en cuenta que todo hombre que conozco ( y alguno que no conozco también) me ha mandado a la mierda en la última semana, lo único que le tengo que decir al que lo lea, si es que alguno lo lee es: échate vaselina.
Me cansé de tanta mierda, paso de los eufemismos: los tíos sois unos capullos. Se que suena a feminismo exacerbado e injustificado y que más de uno me ha llamado zorra chiflada ya, sois libres. ¿Exacerbado? Exacerbadísimo ¿Injustificado? Eso sí que no.
No hace mucho escribí una entrada acerca de la inutilidad de arreglarse para los hombres. Hoy vamos a llegar bastante más lejos.
La única razón por la que la Historia de la Humanidad está manchada de sangre es porque son hombres los que la han dirigido. El hombre es malo por naturaleza. Nacisteis para pasaros a cuchillo entre vosotros, pero cuando no podéis os volvéis contra todos aquellos que os quieren. Ingratos. Siempre con vuestra doble cara, según lo que os convenga. Y lo peor de todo es que nos lo creemos, y acabamos haciendo lo que queréis.
Sois como niños, que desprecian un juguete hasta que ven que van a perderlo. Pero no somos juguetes. Lo que no acabáis de comprender es que somos personas y a las personas nos duele que nos tiren de una pared a otra.
Engreídos. Estáis demasiado llenos de vosotros mismos. Hablando en plata: ¿De qué coño vais? Si cada mujer que se os cruzara por la calle quisiera acabar en vuestra cama no os habríais pasado la adolescencia encerrados en el baño, dejad de flipar. Os hace falta un poco de auto-crítica. Pero para nuestra desgracia, nosotras sí buscamos algo más en vosotros. Eso mismo que apenas sabéis dar. Se llama amor, un sentimiento muy grande para mentes demasiado llenas de gilipolleces.
Crueles. Decís que no os gusta saber que habéis sido injustos, pero lo solucionáis fácil: ilusos, os mentís a vosotros mismos diciéndoos que teníais razón. Y nosotras somos las putas que queríamos meternos en vuestra cama. No hay seres más crueles en el Universo, que os dan algo bonito y lo destrozáis haciéndolo pedazos. Que no tenéis remordimientos, lo hacéis todo por vuestro bien superior, porque estáis hechos para cosas mejores. No es mejor, está más buena. No te engañes.
Cobardes. Decir algo a la cara solo duele a la persona a la que se lo decís, no os preocupéis. No os va a dar cáncer ¿Tanto miedo tenéis de no ser capaces de cumplir una promesa ni con vosotros mismos? Este es un mensaje para todos los hombres del mundo: el messenger no es la forma de decir las cosas. Internet no es la forma de decir las cosas. Pero si lo que queréis es no tener que ver nuestra cara mientras lloramos, es la mejor forma: de que os perdamos el respeto.
Y ya que estoy emocionada, un par de mensajes - enseñanza, para que os hagáis a la idea. Cuando una tía os dice que no, "no vales nada" no es la respuesta. Que os pidan ayuda solo lleva al sexo en vuestra mente enfermiza. Una conversación solo lleva al sexo en vuestra mente enfermiza. Y si tenéis que mandar a la mierda a alguna persona que os quiere, dejadla ir, no le bailéis el agua, o la vais a acabar destrozando.
"Si te duele te jodes", que dice el gran sabio.
P.D. Espero que te gusten los gatos, porque adivina como vas a acabar.

UN DÍA CUALQUIERA (PARA UNO DE LETRAS)

2008-01-20T21:55:00.000+01:00

Esto va de cabeza al anuario, ya ha pasado el primer filtro de censura... ¡Deseadme suerte! Espero que os guste.

8 a.m. Suena el despertador. Se ignora sonoramente al despertador. Se atina en el botón de apagar. El cerebro funciona por su propia cuenta: anoche puse el despertador, y si lo puse es para algo... De repente... la realidad. Hay clase. Pregunta retórica: ¿Por qué?
8. 15 a.m. Esperando una respuesta te has vuelto a dormir. Ahora además llegas tarde.
8. 28 a.m. Después de haber sido capaz de ducharte y vestirte en menos de 13 minutos tu madre te informa de que te has dormido. Agradeces la información.
8. 45. 36 a.m. Con espanto y a cámara lenta observas pasar la ruta por delante de tus ojos. Tercera vez que la pierdes esta semana. Estamos a miércoles. Empiezas a correr detrás y el conductor, después de considerar que ya has hecho suficiente ejercicio matutino, frena.
9.30 a.m. Te has perdido 45 minutos de tu vida. No sabes cómo, pero estás en clase. Ya no hay salida.
1º hora: Latín. No pasa nada. Hasta tienes un poco de la traducción, puedes salir del paso. Miras al vacío. El vacío te mira a ti. Por una vez en cuatro meses, te atreves a mirar al profesor a la cara como diciendo: hoy sí. Pues hoy no. Tu mente divaga. Te preguntas cuantos exámenes hay para mañana: dato alentador, sólo cinco. ¿Ponen algo bueno en la tele? Miras el reloj y empiezas a preguntarte qué hay luego. No te acuerdas. Después de cuatro meses aún no te sabes el horario. Auto aplauso. Te empiezas a imaginar lo serio que sería ponerte a aplaudir en medio de clase. Te da la risa floja y el profesor te mira mal. Muy mal. Empezamos bien. Por fin el liberador timbre.
2ª hora: Filosofía. Te acercas temeroso al horario. Ya desde lejos, como una premonición, ves FILO en letras grandes. Bien. Como es lógico a las 10.20 a.m., te arrastras más mal que bien hasta tu asiento. Te sientas. Buscas los apuntes. Concluyes que los apuntes no te van a servir para nada. Empiezas a escribir en letras muy grandes Filosofía en una hoja y dejas el boli ahí. El profesor consigue desintegrar tu realidad y reducirla a confetti, por tanto, decides que sin realidad no puedes seguir y tu atención se resiente. Resuelves que esa noche ponen algo bueno pero no recuerdas qué. Vuelves a centrar tu atención para descubrir que el profesor está asesinando sádicamente una tiza. Prestas atención, pero lentamente te vas perdiendo. El timbre suena… ¿Pulp fiction?
3ª hora: Geografía. Solo una palabra cruza tu mente: árido. Eso sería el bajo continuo, mientras “desesperación” hace un canon a cuatro voces. Tu estómago empieza a rugir… ya se ha despertado. Relieve de España. Repasas mentalmente el mapa de Europa y decides que los alumnos de países como Liechtenstein serán felices. No tienen tanto relieve que estudiar. Tu mente empieza a irse cuando te das cuenta de que la profesora empieza a dictar apuntes. Las primeras quince líneas te duele el pulgar. Las siguientes treinta la mano entera. Cuando ya has llenado la hoja el dolor se te extiende hasta el codo. Suena el timbre: tendinitis.
12.00 p.m. Pasan cinco segundos
12.30 p.m.
Cuarta hora: Historia de la Música. Pasas de tu clase, que sería Siberia, al aula de música, que es el Ártico. El profesor pone musiquita, la verdad es que se está muy bien. El frío le va bien a la acalambrada muñeca. De repente, en el CD, unos se dedican a repetir muchas veces la sílaba se. Te entra la risa. Siguen las audiciones.
Quinta hora: Historia del Arte. De estar la profesora nos pasaríamos la clase entre puentes que son puentes y cupulines que no son cúpulas, pero no está. En su defecto observas la primera diapositiva. Retienes la primera diapositiva. Memorizas la primera diapositiva Tras el master en experto en románico, pasas a la segunda diapositiva. Ehhhh, por alguna razón que se te escapa, los sádicos de los medievales se dedicaban a pintar gente hirviendo en el infierno. Cosas del destino, ahí sí atiendes. Cuando se vuelve a Pantocrátores pierde la gracia. ¿Qué habrá de comer? A diez minutos del timbre se acaban las diapositivas y nos deja salir. A nueve minutos del timbre ya no queda nadie en clase.
14.01 p.m. (N. del A. Dado que en el recreo todo lo que hagas se considerará vida social, lo mantendremos fuera del diario académico para que no se contagie) Y… riiing.
Sexta hora: Historia. ¿Seguro que no hay ningún punto en la Constitución que vede la clase de Historia a última hora? Si no lo hay debería haberlo. Lo dice la ciencia, la hora entre las tres y las cuatro de la tarde es de siesta. Y en cualquier caso no de Historia. Isabel II La Malquerida, apenas suena a telenovela. Te recuestas en tu asiento. Nunca es tarde para la siesta. De repente, codazo del compañero. Toda la clase mirando, expectante. Y el profesor dice, temes que no por primera ni por segunda vez, que si puedes seguir leyendo. Contribuir al informe Pisa. Y los minutos se hacen horas, y las horas, días hasta que finalmente… suena el timbre. Hasta mañana, que ponen Pulp Fiction.

BIOGRAFÍA

2008-01-15T00:22:00.000+01:00

No iba a dejar a la pobre Spes sola entre los lobos, aunque os aviso de que la mía no es mucho mejor:
Nació dándole las uvas a su madre. Aunque su madre no se atragantó con las pepitas, la niña casi muere ahogada ya que decidió potenciar sus capacidades deportivas saltando a una piscina de dos metros de profundidad a los cinco años. No murió, pero su amor por el deporte se vio mermado desde entonces.
Así llegó a nosotros, tal y como hoy la conocemos; con una lengua viperina oculta tras los colmillos venenosos, siempre envuelta en la ultima moda, tiene claras sus prioridades: no hay detalle que quede exento de su valoración estética.
Es capaz de hacer un montón de cosas a la vez, como por ejemplo: atender en clase, estudiar los zapatos de los compañeros, pintarse las uñas y mientras hablar con “la de al lado”. Odia a todos los hombres que no sean capaces de hacer dos cosas a la vez, o sea, a todos; pero como ella misma dice, tampoco aguanta a las mujeres.
Para su futuro creará su propio Estado, siendo su ciudadana más rica gracias al narcotráfico, acosada por los papparazzis.

Así me gusta, snif, las cosas claras, snif, y el chocolate espeso. Y es que da asco cuando las amigas se cogen confianza y te ponen a caer de un burro. Aunque supongo que habréis inferido que a veces me lo puedo llegar a merecer. En fin, esta entrada va dedicada a mis amigas. Cría cuervos...

EL HOMBRE EN SOCIEDAD

2008-01-09T22:13:00.000+01:00

(O TODO SE REDUCE AL SEXO)

Antes de que todos mis amigos masculinos me manden a bañar al perro directamente, una pequeña explicación: hombre en el sentido de ser humano. Aclarado esto, prosigo.
Ésta es una pequeña guía de ayuda con las preguntas más frecuentes acerca de los rituales de reproducción de la especie humana, al más puro estilo Windows Vista (no salgo de los temas de ayuda).

¿Por qué la gente va a los gimnasios a ligar?
¿Por qué los baños de discoteca tienen tan mala fama?
¿Por qué las costumbres amatorias cambian según el país?
¿Por qué los uniformes dan morbo?
¿Por qué los hombres (tíos) no bailan?
¿Por qué los hombres (tíos) le tienen tanto miedo al bolso de las mujeres?

1.- Analicemos la erótica de los gimnasios. Mucha gente musculosa, sudada y haciendo deporte. Hasta los griegos lo sabían, que hacer deporte lo hacían dos. El Discobolo iba a ligar. La gente va a ligar a los gimnasios porque se sienten atractivos, la erótica de la pesa. Da igual que lleven cinco minutos y estén color granada y sudando el Pacífico. Tienen una pesa en la mano. Son deportistas. Cuando una tía ve a uno levantando pesas le gusta lo que ve. Muy extremo tiene que ser el caso para que no le guste. Activación de la inteligencia: un macizorro de camiseta de tirantes levantando mi equivalente en peso con sus brazos tatuados y levemente brillantes... Pues eso. Nena quere. Sin embargo he de admitir, por arbitraria que pueda sonar que si giramos la tortilla puede resultar molesto: ¿qué quieren comprobar?¿si somos capaces de botar 45 minutos?¿Si se va a romper la camiseta?¿A ver hasta donde transparenta? Estos hombres...

2.-Ésta sí que me intriga. En los baños en los que yo he estado todo lo que te puedes encontrar son erizas. Muchas erizas. Apenas cabe una persona. ¿Qué coño van a caber dos? Que no, que la mala fama de los baños de discoteca es como lo de los cocodrilos de las alcantarillas de Nueva York. Leyenda urbana.

3.- Las costumbres amatorias... mis favoritas. A ver, huelga decir que no comparo Italia con Arabia Saudí. Estoy hablando de técnicas de ligue que no incluyan secuestrarte metiéndote debajo de una manta. Pues bien, voy a coger cuatro países y los voy a comparar. Italia: El italianini te ficha. Te reficha. Te escanea. Suelen ir en manada. Sonoramente te indica a sus amigos. Viva la discreción. Y lo suelta... "ciao, bella". A gritos. Joderrrrr. Tu te sientes halagada. En un principio. Después te persigue. Persiguen. Te acojonas y te metes en la primera iglesia que ves. Francia: el macho francés no habla. Te mira, sonríe, te coge, y si te dejas, bien, si no también. España: El macho ibérico no es conocido en el mundo entero por su finura y su discreción, tampoco. Es más bien conocido por meterla hasta el fondo. Hablaba de la pata. Así que se te acerca. Te mira. Dice hola. Te vuelve a mirar. Mira a otro lado. Al otro. Vuelve a mirarte. Y pregunta: "¿Estudias o trabajas, guapa?" Te vas. Inglés: El inglés es de todos los que he comparado el peor sin duda alguna. Es el más ladino, el más indirecto, el más sagaz. Un inglés no se andará con chiquitas, pero nunca dejará de ser un caballero. Nunca sabrás si iba en serio o te está vacilando. A la quinta pint, un inglés will meet you in the eye (tanto que te preguntas si es bizco), se te acercará lentamente y te dirá: "Torie or whig?"

4.- Un uniforme es un uniforme y no voy a explicar lo que es un uniforme. Después de mucho pensarlo he llegado a la conclusión de que dan morbo solo porque no te dejan criticar como va vestido el hombre debajo. Quita mucho deliverar.

5.-Los tíos no bailan porque son machos. Solo los gays y los cubanos bailan y ellos gay puede, ¡pero cubano nunca! ¿O era al revés? Da igual, el caso es que no bailan. Se apostan en la barra y observan. Son cojonudos como observadores. Y en el momento en el que se dan cuenta de que su pie se mueve o su cabeza se bambolea... se piden otra copa. ¿Porqué los hombres no bailan? Porque no saben.

6.- Vale, esto les va a solucionar la vida a muchos hombres: ¿sabéis vuestros bolsillos? Bien pues... las mujeres en el bolso... ¡llevamos lo mismo! Cartera, tabaco, móvil y un brillito de labios. No hay ningún puñal con muescas, ni arma de fuego, ni restos humanos. No volcamos nuestra alma en nuestros bolsos. Volcamos nuestra calderilla. No hay seres vivos que muerdan dentro. No os van a comer.

Iba a añadir otra respuesta que les solventaría la vida a muchos hombres... pero no lo haré. Aún les queda por aprender, no pienso darles alas. Espero que sea de ayuda. Si no, podéis contactar con nuestro servicio de asistencia on-line. Venga, va. Me estaba tirando el moco.

PERFECTA

2008-01-03T23:28:00.000+01:00

Eres perfecta porque siempre sabes que hacer, y si no lo sabes, no se nota.
Porque siempre me escuchas, por muchas gilipolleces que diga.
Por tu forma de desenvolverte, porque si el don de palabra fuera persona, esa eres tú.
Porque sé que siempre estarás a mi lado, hasta el final, si este llega.
Porque sabes distinguir entre sí y no, sin olvidar toda la gama de los grises.
Porque no me hace falta decir las cosas, sino que me comprendes desde el principio.
Porque eres la persona más bella que conozco, y no hablo de belleza. Porque hasta los defectos son virtudes. Porque no puedes ser chiquitita ocupando tanto espacio en mi corazón.
Recuerda siempre ésto, y deja que los problemas se caigan y se vayan, porque sabres que haces lo correcto. Y si me necesitas a mí para aferrarte, aferrate.
Ésta entrada va dedicada a Pebbles. Eres perfecta porque siempre me recuerdas que todos somos humanos.

ELLOS

2007-12-24T01:23:00.000+01:00

Pues que queréis que os diga. Son como son. Como los delfines, se cree que tienen sensibilidad, pero no se ha descubierto todavía. Yo he apostado a que no. Lo bueno que tienen se lo ha enseñado la experiencia. Por muy vulgar que suene, es matemática: hay más predisposición por parte de una mujer a bajarse las bragas ante un hombre cariñoso que ante un borde. Antes de enfrentarte a tu enemigo aprende de él.
¿Para que coño sirve entonces todo? ¿Para quién nos ponemos monas, para que obreros por la calle nos griten barbaridades y viejos se nos queden mirando? La respuesta es simple: para ellos, o lo que es lo mismo, para nada. La depilación sirve para gustarle a ellos. Preguntádselo a cualquier mujer: si no fuera por los hombres a la maquinita le podían dar donde yo dijera. Más, las dietas. Las dietas son para estar delgadas y así ser más atractivas. ¿Y para quién queremos ser atractivas? Para ellos. El maquillaje, que es ensuciarse la cara y joderse la piel, sirve para tapar las imperfecciones que a ellos les dan “asco”. Pues yo se de muchos que bien podían usar maquillaje, pero claro, el sexo sumiso es el mío. También para resaltar los rasgos, pero no os preocupéis si esta mal echado, no miran a la cara. ¿Para qué coño existe tanto maquillaje de ojos si nunca miran ahí, les da demasiado miedo? Las minifaldas, cuanto más ceñidas mejor. Con el frío que dan en invierno. Aún se creerán que nos las ponemos por gusto, con lo incómodas que son. Los escotes. Las medias, cuanto más bonitas, peor. Las ligas, que les encantan. ¡Qué prueben a ponérselas, a ver si les gustan tanto! Las cremas. Las melenas. La lencería. Y lo peor de todo: los tacones. No hay nada en este mundo comparable con el dolor de caminar con tacones. Y encima ellos no son tontos: lo que más joda más les gusta. Rompe-tobillos, destroza-piernas, descuajeringa-espaldas. Y cuando te los quitas andar es como pisar un brasero. Cabrones. Porque juro y vuelvo a jurar que sin hombres no habría ni depilación, ni dietas, ni maquillaje, ni minifaldas, ni escotes, ni lencería, ni medias, ni tacones. Y el mundo sería más feliz. Porque tampoco habría fútbol, ni liga, come to that. La cerveza sabría bien. No existirían los juegos de rol. Y los vaqueros de mujer no irían enseñándolo todo por todas partes. Compadezco a los homosexuales por tener que aguantarse entre ellos.
Y lo peor de todo esto es lo que ellos tienen que decir al respecto. Porque cuando un tío te da plantón le da igual que te hayas depilado dos veces por si acaso, lleves tanto maquillaje encima que sientes que la cara se te va a romper, una falda tan corta que te da apuro agacharte y hayas aprendido a andar en andamios de DOCE centímetros. Le da igual. Te ha dado plantón. Y después no entiende porqué el enfado.
Y cuando sales con un tío no te molestes. No se fija en lo que llevas puesto, sea lo que sea. Si no vas enseñando, no le gusta. Si no se ven tetas, no le gusta. Y si llevas tacones, los hay que aún se quejan. ¡Porque se sienten bajitos! Pero cuando les gusta… da igual que tengan novia, mujer o un harén, porque dejan de pensar con la cabeza.
Pero aún no acaba la broma, es que si sigues todas las pautas encima eres una puta. Vale lo habrás hecho para ellos o para Ghandi, pero eres una golfa, porque vas enseñando. Y después si te pasa algo o te violan es culpa tuya por puta. Normal. Porque una mujer con una falda corta no tiene derecho a nada, ni a elegir ni a impresionar al hombre que quiere. Una mujer con la falda corta solo tiene el deber de calentar al macho. na mujer que no la lleva, o que no les aguanta, es una estrecha. Y ninguna es digna de ellos, aunque llegado el momento, se las follarían a las dos. Menos a la estrecha, porque no se dejaría.
Así pues, amigas, si alguna vez tenéis el arranque de cortársela, haréis del mundo un lugar mejor. Y no volváis a llorar por un hombre, porque razonadamente, no merece la pena.

WHAT TURNS OUT TO BE REAL AND WHAT DOESN'T

2007-12-21T23:13:00.000+01:00

A heck of a day. Seriously. Some might say this would be that kind of day that makes you bump with joy, but somehow, I just can't feel that way. So many things that draw it away from sheer happiness...
I can only say that longing so much for something can't be healthy. It is thought that illusions keep us alive, but all they do, in the end, is sunken us more. If you hope for nothing, nothing can dissapoint you. Dissapointment. That's what all this entry is about, actually. Not so much like sadness, one should find this is thicker; the one affects the mood, whilst the other centers itself in the chest, bringing deception back with each grasp for air. It is worse, in the end, because it is hardest to forgive someone who has dissapointed you than someone because of whom you are sad. It is more particular, more opressive.
But today's deception, although what might seem, is not about someone. I understood, not so long ago, that it is both wrong and unfair to judge the person by the actions. It is just partly, though, about someone's actions, to which I will not refer, but more, as melodramatic as it may seem, about reality itself. The whole thing about being an idealist, which I can be, sometimes, is that there are those moments when reality hits you in the face and you feel like a complete idiot. I think that in this great joke life is, those moments are completely planned to put one's feet back on earth.
Today I learnt that somethings that are taken for granted shouldn't be, and that people are never as we like to think. Today I learnt that sometimes the smallest dreams are the hardest to fulfill. Today I learnt that love is too easily said, but too hard to mantain.
Today reality has taken it's revenge, using those I'm fond of the most. I suppose thanks would be in order.

PIRATAS, HOMBRES DE MAR Y MARINEROS DE AGUA DULCE

2007-12-19T23:20:00.000+01:00

Hombres. Ahora, no es tan frecuente, pero en el siglo XVIII y por ahí, los hombres en vez mamarse y descargar adrenalina pegándose en callejones e invirtiendo en bolsa se embarcaban e iban a buscar fortuna.

Se establecían dos bandos: los piratas y las armadas. Aunque lo de los dos bandos es una falacia, por lo general las armadas se pegaban entre ellas y los piratas asaltaban sus barcos por que se acordaran de que estaban ahí. Sin embargo los piratas eran fatal vistos, y el peor insulto que se le podía decir a un hombre de mar era corsario. O marinero de agua dulce, que siempre me ha gustado como insulto y que derivaba en los mismo que todos los insultos entre hombres: long story short, que la tenía corta. Siguiendo un razonamiento sencillo: los marineros de agua dulce no se embarcaban lejos de tierra, no salían de su país, y como en esa época no se aplicaba lo de que el tamaño del vehículo de un hombre es indirectamente proporcional al de su... ejem... sino al revés y ésta gente solía ir en barcazas (imaginaos la HMS Surprise por el Ebro) pues eso, que la tenían corta.

Volviendo al tema, en aquella época había malos, y había peores (como ahora pero con uniforme... graur), pero había intrépidos, había valerosos, había honrados (dicese de aquel que posee honor), había razones por las que luchar, aunque fuera una patria o un tesoro, y, ante todo, había mar. Había sueños que poner en él, y no sólo escombros. Había miradas perdidas a su inmensidad, con los ojos doloridos por los reflejos del sol y la piel fresca de espuma. Y sobre él los barcos, y sobre ellos los hombres. Hombres de verdad. Que no digo que no hubiera soplagaitas en aquella época, que también, digo que incluso entre ellos había algo que mantener. Y no como ahora, que lo único que mantendrías con la mayoría de ellos es el aliento para tirarlos por la ventana. Hasta los piratas tenían reglas, no tan bonitas como las pintó Espronceda, pero no eran una pandilla de gilipollas sin rumbo que gritaban libertad y pensaban beneficio, como muchos que hoy en día dicen mantener sus ideales. No solo había Jack Sparrow's o Jack Aubrey's o James Norrington's. Esos están tan retocados por la estética actual que podrían ser Pepe el de mi barrio vestido de carnaval. Bueno no, Jack Aubrey está bien hecho. Y los otros dos están más buenos que Pepe. Perdón, Pepe. La gente era la misma, lo que cambiaba era la mentalidad.

En conclusión, que me quiero ir a mimir ya, que si alguien no sabe qué regalarme por mi cumple (el 31, como indirecta), que me traiga un pirata. O un oficial, vestido de uniforme. ¡Y no me salteis con que es inmoral secuestrar a alguien para hacer un regalo de cumpleaños, que no es cierto!

Adjunto un barquito fruto del aburrimiento en las clases de Historia. Hala, Felgoncar, para que puedas decir que me dedico a algo útil.

Ron, ron, ron y una botella de ron...

ACERCA DEL AMOR

2007-12-05T22:35:00.001+01:00

A ver, pequeños, empecemos con una pequeña clase de léxico castellano para asegurarnos de que sabemos distinguir conceptos.
Amor: sensación típicamente humana (seguro que Spes sabrá corregirme en eso) por la cual dos personas se unen por lazos de mutuo afecto con intención de largo plazo y fogosidad los dos primeros años (no lo digo yo, lo dice la ciencia), se respetan y se aguantan hasta que la muerte les separe. En casos más breves, se aguantan hasta que dejan de aguantarse. ¿Cómo sabes cuando amas (que no es lo mismo que estar enamorado)? Personalmente ni idea. Cuando todo lo que ocupa tu cabeza es que esa persona esté bien, aunque no sea contigo. Cuando pasan los años y no la olvidas. Cuando cada vez que la ves te empieza a doler el pecho a la altura del corazón. Cuando eres capaz de mantener relaciones sociales ajenas y satisfactorias fuera de esa persona. Cuando que no salga de tu cabeza no implique un estado comatoso con babilla colgando y todo las veinticuatro horas. Cómo se cura: no se puede, crece si es curada.
Encoñamiento: Sensación únicamente humana (los animales no son tan gilipollas) y típicamente femenina (los hombres no son tan gilipollas) similar a la catatonia por la cual una persona se cuelga de otra como si fuera un mejillón con intentos más que apasionados de comenzar lo que más tarde sería una relación amorosa. Un 99% de estos casos acaban en estrepitosa y sonora derrota. Y sí, el tío acaba de gilipollas para arriba. Cosas que pasan. ¿Cómo sabes cuándo has caído en este estado tan malsonante? Pues cuando dejas de pensar en ti y ser tú, y te conviertes en un vulgar ser-para-otro. Cuando tu cerebro se reduce a una pequeña y preciosa esponja marina con el disco duro rallado que sólo te trae recuerdos de él. Y cuando te suelta y le olvidas. Cómo se cura: distancia y tiempo. Aquí sí.
Calentón: Estado común al reino animal por el cual dos seres se sienten irremisiblemente atraídos el uno por el otro con obvias intenciones sexuales. Tal y como lo define la RAE, un ser cachondo es un ser dominado por el apetito venéreo. No hace falta que describa el calentón, sólo no lo relacionéis con el amor, sobre todo las mujeres. Obvio como se cura, no me hagáis explicarlo.

Muy, bien, finiquitado esto, continúo. No me puedo creer que exista de verdad el verbo finiquitar.
Se ha puesto de moda lo de enamorarse. ¿Quién les culpa? Tantos años de Disney, Cary Grant, Danielle Steele y la madre que los trajo al mundo han convertido el modelo de individuo feliz en un individuo con amor y con dinero. Pero no estoy hablando de eso.
El caso es que como todas las modas, la juventud ha cogido esta y la ha hecho suya. Los adolescentes se enamoran de enamorarse. Profundamente. Aman el amor, no importa con quién ni donde. El amor es guay: te sube más que una droga, te causa felicidad ilusoria, te da de qué hablar y tiende a llevar al sexo, que te hace “superguay”. ¿Cómo no iba a estar de moda?
Y como con todas las modas hay distintos grados de fervor entre sus seguidores: los antisistema, los que las aceptan y las peores (digo las porque los tíos no son tan gilipollas, insisto), las hipocondríacas del “amor” (encoñamiento). Ésas son las que sufren de amor (encoñamiento) y dan la vida por Fulanito o Menganito. Se las reconoce a la legua. Son como los poetas románticos pero sin la brillantez. Son lánguidas. Dan un poquillo de pena, honestamente, pero bueno, de todo tiene que haber en la viña del Señor.
Así que nada, ya pasará como todas las modas, y volveremos a hacer diferenciación entre esos tres términos que hay arriba. Mientras tanto si os entran dudas, aquí tenéis definiciones más o menos exactas.
Doctor Amor retransmitiendo desde una mesa de despacho chunga al ritmo de Melendi. Olé.

EPIDEMIA

2007-12-05T18:35:00.000+01:00

Sé que ésto es una capullada, pero, ¿qué queréis que le haga yo?

Pues bien, pequeños, comienzan los laaarrrgggooossss meses de epidemias infantiles. Los que tenemos nenes en casa sabemos lo jodido que es eso. Cogí el resfriado hace un mes y ya no lo suelto hasta marzo (o junio, depende de lo delicados que sean los niños en la clase de mis peques). Ay, como les quiero.

Ya que últimamente me da por las entradas con dedicatoria, ésta es para Pebbles, que se haga cargo, joder, de que no es culpa mía. Y que se ponga bufanda. Y mascarilla.

Éste cuadro de Antonio Saura es muy representativo de como está mi organismo en este momento.

Mierda.

TOUT LE BONHEUR DU MONDE

2007-12-04T19:10:00.000+01:00

Vale, hoy estaba pensando en el futuro. Yo creo que es la pregunta que toca, ¿no?, termino de hacer lo que tenga que hacer y luego... ¿qué? ¿Qué le toca a una juventud que nació hecha para cambiar el mundo (con o sin causa)? La juventud actual ha crecido con todas la quejas del pasado (cuando yo era niño jugabamos con ruedas oxidadas y no teníamos game boy's de esas), del presente (los politicos son retrasados, no llego a fin de mes, etc) y del futuro (cambio climático, guerras, etc). Y llega un momento en el que irremisiblemente crecemos y los padres dejan de ocultarnos las cosas. Desde ese momento hasta que morimos nos convertimos en ciudadanos del mundo, y nos toca enterarnos de las cosas. Y hay mucho más interes que el que se creen los adultos que hay, porque todos sabemos que ahora nos toca a nosotros.

Así pues, aprendemos a hacer nuestras propias decisiones, y tambien a que la mayoría de las veces, éstas nos llevarán al desastre. Aprendemos a tratar con distintos tipos de gente. Aprendemos a salir del cascarón, y comprendemos que ni Mamá vuela ni Papá es Superman. Aprendemos a buscarnos la vida y nos sentimos importantes por ello. Pronto lo olvidaremos todo, pero, ¿qué mas da? Sólo hay una cosa mejor que sentirse niño cuando se es adulto, que es sentirse adulto cuando se es niño.

Por tanto este post es para todos los padres, que entiendan que ya nos han enseñado todo lo que han podido a la juventud, ya sabemos caernos sin romper los dientes o atarnos los cordones o cualquier otra cosa. Pero todo lo que es cosa nuestra que no teman, el ser humano es un superviviente nato, y hemos aprendido de los mejores.

Añado dos videos de la misma canción, Tout le bonheur du monde, de Sinsemilia. Uno es el videoclip original, que personalmente me parece monisimo. El otro es mucho mas revelador y por desgracia mucho más realista.

Espero que os guste.

LA FOTO

2007-12-03T20:45:00.000+01:00

Desúés de todo un año de blog al fin me he decidido a publicar una foto mía. ¿Por qué? os preguntareis. (Cinco segundos para preguntaros por qué.

....

Vale, ya. Habéis de saber que ésta es LA FOTO. Sí, con mayúsculas. Después de muchos años de fotos ésta es la única que de verdad me ha gustado. Así pues lo comparto con vosotros, hermanos.

Aprovecho para añadir una frase de Woody Allen que me hace mucha gracia: "Me crié en el catolicismo pero con el paso de los años me he convertido al narcisismo".

PEDRO NAVAJA

2007-11-30T13:29:00.000+01:00

Éste fragmento pertenece a una bonita canción de salsa que a mí por lo menos me hizo pensar mucho:
La vida te da sorpresas, sorpresas te da la vida ay Dió'’
Pedro Navaja matón de esquina,
quien a hierro mata, a hierro termina
Maleante pescador, al anzuelo que tiraste
En vez de una sardina un tiburón enganchaste
Ocho millones de historias tiene la ciudad de Nueva York
Como decía mi abuelita el que de último ríe, ríe mejor
Cuando lo marca el destino no lo cambia ni el más bravo
Si naciste p'a martillo del cielo te caen los clavos
En barrio me voy con cuida'o en la acera
Cuidao camara’ que el no corre vuela
Como en una novela de Kafka el borracho dobló por el callejón

Quien quiera saber la historia de Pedro Navaja, es de Ruben Blades

De los requiebros y etcétera

2007-10-10T17:16:00.000+02:00

Asunto largo para discutir, demuestra lo insuficiente que es el espacio de los comentarios. Aquí, pues aprovecho para comentar dicho tema.
He de comenzar diciendo que ésta respuesta viene con meses de retraso y que el señor Duarte, como caballero que es, introdujo en su entrada una expresión apenas malsonante "Te voy a deja mirando pa Cuenca (u otros)" y aprovechó para dar una, a mi parecer, justificadísima respuesta. Lo del impotente.
Bien pues, yo aprovecho este folio para demostrar lo justificada que está esta respuesta haciendo acopio de todas las capacidades imaginativas del género masculino.
Los requiebros o piropos o simples gestos de admiración a la bellezza o gracia o lo que sea de la mujer abarcan toda clase de subtipos. Comencemos por los malsonantes.

- "(apelativo voccativo), te comía la regla a cucharadas" Improperio, más que piropo,
lanzado por un delicado obrero español de pura cepa cuando me disponía a cruzar por
delante de una obra. Analizad la oración. La joya lingüística. La deliciosa mezcla de
palabras. La asquerosidad del conjunto. Me temo que mi respuesta no se pareció mucho a
la palabra impotente. Fues más bien algo como: "Adivina por donde te iba a meter yo la
cuchara, cabrón".
- "(apelativo vocativo), dame el número de tu gi9necólogo que le chupo los dedos" ¿Qué? O
sea, ¿Qué? ¡Qué asco! Bueno, el mismo asco que el anterior, pero más. ¿Aquién se le
ocurrirán esas cerdadas? Son como para darles de comer aparte, lo digo en serio. ¿Qué le
respondes a semejante tipejo? Yo me quedé en estado de shock unos segundos. Poco
después me di cuenta de la magnitud del problema e hice caso a uno de los dichos más
antiguos y más sabios: En roma, haz lo que los romanos. La respuesta fue breve: "¡Cómo si
le chupas la polla!"
- Muy bien, he aquí la peor "apelativo vocativo), te ponía la verga en el hombro y te hacía la
sota de bastos". Huelga decir que el que decía esto exageraba de su potencial. El autor es
cierto, eh, digamos que conocido mio con cierta tendencia a la prosa imaginativa. Hablando
en plata, con la imaginación que denota esta frase, ese hombre podría haber escrito El
señor de los anillos.
- Esto se acaba y lo haré con mi favorita, que, gracias a Dios, nunca me han tenido que decir,
pero aún así he oído e incluyo: "ven pa aca, rubia, a ver si lo tienes to rubio" En esa hace
falta pensar, eh, que aunque lo parezcan, los que dicen estas cosas no son todos tontos.

Bien, basta de burradas, entremos en el amplio mundo de la simple originalidad léxica. Éste es un lugar mucho más divertido y amable y no requiere respuestas cortantes ni palabras ofensivas. He hecho un recuento de mis favoritas.

- "Eres más bonita que un remolque recién pintao" Aspirando la d y todo. Precioso. Original.
Divertido. También lo es su primo hermano "Eres más bonita que una carroceta nueva".
También de la cosecha de mi amigo, que a veces es un cielo. Tono irónico. Ja ja ja ja.
- "Eres la virgen de paisano" Ficha que hasta dotan de divinidad. Para que veais.
- "Parecer esculpida en cartón piedra" No, espero que no se refieran a la celulitis.
- "Dejame el cigarrito que con lo caliente que me tienes se enciende solo" Vale. No es tan
imaginativo. Pero coño, me hizo gracia. Al finalme tuvo que dejar mechero, pero la
intención es lo que cuenta.
- "Ven pacá colegiala, que te saco hasta la selectividad" Sin comentarios.

Bueno, y ahora pasemos a lo que he denominado apelativo vocativo, en otras palabras, los distintos nombres que se puden recibir de esos individuos: Morenaza. rubia, pelirroja, poco imaginativo y dependiente del color del pelo. Personalmente, no me acaban de gustar. después sigo con la lista: choriza. maciza, macizorra, tia buena, golfilla, puta, guarra, calentona, toda la familia, peazo de mujer, y bueno, podría seguir así toda la tarde, pero tengo cosas mejores que hacer. para que veais, mis pequeños, como está el patio. Niños, no hagais esto en casa.

Me encanta la literatura

2007-10-10T16:54:00.000+02:00

Me encanta. Es completamente edificante, tan flasa, tan perfecta. De hecho lo que es real es la mala literatura. Nos gusta ponernos en la piel de personas idealizadas, más valientes, más puras, más impuras. Personas que los desvaríos de un escritor representan, lo que queremos ser y no somos. Personas que dicen lo que piensan y que a cada afrenta tienen una parrafada que responder sin titubear. No saben lo que es quedarse con la palabra en la boca. No saben lo que es pensar a la semana lo que hubiera sido una gran respuesta. Hablando como escritora, de brocha gorda, pero escritora, me parece completamente lógico. Tengo toda una semana para pensar lo que en la vida real no es ni un minuto.
Me encantan también sus personajes. Ese tinte de divinidad que se le puede dar a cualquiera de ellos, pues todo lo que hacen parece perfecto. En la obra "Los cuadernos de don Rigoberto" de Mario Vargas Llosa, Don Rigoberto, que es un degenerado, fetichista huraño y antisocial es exactamente como yo me imagino a Zeus; doña Lucrecia no es más que una vulgar golfa que encima es asaltacunas, pero parece como Afrodita reencarnada. Fonchito es un niño de doce años obsesionada con un artista pornógrafo que se encaloma a su madrastra, y da la impresión de ser lo más mono que existe.
Remitámonos a mi autor favorito. Las mujeres de Arturo Pérez-Reverte son por lo general unas golfas, unas bordes y unas hijas de puta. ¿Pero qué mujer no ha soñado con ser exactamente igual de golfa, de borde y de hija de puta que ellas? Claro, lo traspasas a la realidad y queda mal, ordinario, soez. ¡Lo cual me lleva a pensar que muchas que yo conozco deben leer a Arturo Pérez-Reverte! ¡Y yo que pensaba que no sabían leer!
El caso es que esto que os digo no se limita a ahora. Desde la Antigua Roma nos pintan a personajes heroicos que en realidad, bueno, en fin...miremos a Eneas. Eneas era un cabrón. La mujer se le perdió por el camino. Dido acabó en una pira funeraria. Y este pichabrava ha pasado a la historia como el símbolo de la gloria troyana. Fundó Roma, nada menos. Orfeo ¿qué me decís de Orfeo? El metegambas más conocido de la Historia. "No te vuelvas, Orfeo, no te vuelvas"Tarde. Se volvió. Y mira que ha tenido jugo el chaval. Si tuvo una muerte como la de Elvis, asediado por un montón de fans cachondas. ESPERA, ORFEO ERA IGUAL QUE ELVIS. ¡Y a Elvisno le han dedicado tantas óperas!
Bueno, a lo que iba, que se me va, que no os creaís todo lo que dicen los libros, niños, que Romeo se mató porque era suicida y el quijote tenía doble personalidad. Y acordaos de studiar mucho y de comeros todas las verduras.

SALUT

2007-08-11T12:13:00.000+02:00

Mis disculpas por el tiempo a la sombra; llevo encerrada en Belgica dos semanas. Prometo publicar con mas asiduidad (aunque Duarte me gana seguro).

CANCIONCILLA ESTIVAL

2007-08-11T12:08:00.000+02:00

Tristes, son las miradas que se cruzan,
las palabras que se escuchan,
las verdades que se callan.
Frio, es el aire de tu aliento,
el amor en tu desprecio
y que cuando te recuerdo
pienso que te veo y te echo de menos,
que te siento aun cuando estas lejos
y que junto a mi apenas te siento.
Arde ese cuarto de carigno
en tres cuartos que no hay nada.
Puede, que hoy quiera estar contigo
puede que espere a magnana
pero al llegar la madrugada
pienso que te veo y te echo de menos
que te siento aun cuando estas lejos
y que junto a mi apenas te siento
y que nunca podre decir te quiero...

EL MIEDO

2007-06-19T13:15:00.001+02:00

¿Por qué la gente tendrá tanto miedo a admitir que tiene miedo? Nos refugiamos en la gente, en la soledad, en el amor, en todas esas cosas que nos atemorizan más que el miedo mismo. No queremos darnos cuenta de que es en realidad parte de la vida como lo son la enfermedad y la muerte. Que estamos predestinados a temer todo lo que nos rodea, tanto a amigos como a enemigos, tanto a lo que nos gusta como a lo que no. Tememos a aquello que amamos porque sabemos que algún día no estará, porque sabemos que cada momento es finito y que la vida y el tiempo no tiene consideración ni con tu felicidad ni con tu entereza y que por muy larga que haya sido la búsqueda, aquello que te hace feliz está destinado a acabarse. Y entonces viene el dolor. El dolor es el primo hermano del miedo. De hecho, el dolor es lo que la gente más teme.
Analicemos el dolor. Cuando somos niños, el dolor es un término pasajero, una sensación que nos ayuda a aprender y que evitamos pero que al fin y al cabo se pasa con un beso o un abrazo. Cuando crecemos, sin embargo, el dolor es una entidad más cercana. Su reacción más lógica, esas lágrimas que te vacían y limpian el alma como si fueran agua bendita, carece de lógica cuando te vuelves mayor y las lágrimas no salen, dejando la porquería dentro. Y el dolor crece. Los adultos están más tristes que los niños porque a veces no tienen alguien que les de un beso, ni la ayuda de esas maravillosas lágrimas que nos limpien por dentro y que echen todo lo malo. Porque cuando eres mayor la gente ya no tiene la obligación de quererte, sino que lo tienes que buscar tú. Así visto, el miedo lleva al dolor, pero el dolor se pasa con el amor. Y el amor lleva al miedo. Analizándolo fríamente, tenemos miedo de que llegue alguien y nos quite el miedo, porque no sabemos que será de nosotros cuando esa persona se vaya. Usemos un ejemplo. Una persona a la que teóricamente conozco bien, aunque a veces no aguanto y a la que soy incapaz de apoyar, era una chica bastante insegura, y tanto es así, que se creó un muro de autosuficiencia que impedía que la gente, sus amigos, viera que en realidad se sentía sola. Un día conoció a un chico y se hicieron bastante amigos, y él le enseñó a no tener miedo, a romper ese muro y dejarse ver como era. Ella por su lado se sentía tan bien con ese chico que (cómo no) se enamoró de él. Pero él no tenía tiempo para darse cuenta porque tenía sus propios problemillas por ahí con otras amigas de ella. Así pues, ésta vieja conocida mía se cansó de esperar, de estar justo a su lado sin que él se diera cuenta, y de aguantar sus llantos con el corazón en un puño esperando una reacción, y le confesó sus sentimientos. En éste caso, ella consideró su miedo a estar sola mayor que el miedo a perderle, que también era muy grande, y a su vez intentó calmar el miedo que pasaba el chico al ver que su propio gran amor no le correspondía. ¿Qué pasó, os preguntaréis? Bueno, aunque no tiene mucho que ver, os lo contaré: Con un par de zalamerías él consiguió quitarse de en medio a la chica, que le sigue amando, pero mantener su amistad. Ahora ella, que es imbécil perdida, escucha sus problemas y aguanta sus rollos sabiendo que él nunca le dará lo que necesita. Porque él le hizo perder el miedo a perder, y si le perdiera se moriría del miedo. ¿Y el dolor? Bueno, pues tal vez todo lo que necesite sea un beso en la herida para ver que en el fondo el dolor no es algo tan horrible. Tal vez aquel que es ella misma está en algún lugar de este mundo sintiéndose igual de solo e imbécil que ella. Quizás no lo sabe ni ella. Y tiene demasiado miedo como para salir a adivinarlo.

BALAS PERDIDAS

2007-06-19T13:13:00.000+02:00

No hace tanto estaba hablando con Porthos acerca de la vida en general cuando me lo soltó: “Tú y yo somos balas perdidas”. Me dejó sorprendida, lo admito, y desde entonces lo he estado analizando. Balas perdidas. Sin darme cuenta me he convertido en algo que ni siquiera sabía lo que era. Así pues, me puse a reflexionar y a sacar una definición decente.
Tú y yo, Porthos, somos jugadores de cartas, del azar y de la vida, jugamos con nosotros mismos y con otros, nos dejamos llevar por el corazón y, admitámoslo, siempre nos acaban dando vaselina. Somos seres independientes, por iniciativa propia o sin ella, hasta rozar el extremo de ser solitarios. Y lo que es peor, nos sentimos solos. Fóbicos al compromiso y a la responsabilidad, adictos a las buenas opiniones, felices ignorantes de las malas. Felices pero tristes a un tiempo, ansiosamente necesitamos a alguien que nos recuerde que valemos la pena, que nos quiera. Sin embargo llega el acercamiento y nos acojonamos, dejamos que corra el aire y empezamos de nuevo. Llevamos tanto tiempo empezando de nuevo que hemos perdido la cuenta de las veces que van. Balas perdidas. Lobos solitarios. Tontos del haba, dejados solos ante la vida, haciendo uso constante de nuestro ingenio. Hirientes para los cuatro niñitos de su mami que hay sueltos por ahí, sinceros para el resto. ¿Cuántas veces se te ha puesto el pelo de punta al ver que alguien te capta? ¿Cuántas veces has creído estar enamorado? La diferencia entre la gente es simple: me capta, no me capta, y de los últimos: me lo tiraría, no me lo tiraría ni de coña. No es superficialidad, es cansancio. Mucho aprender equivocándose. Y aún así siempre se cuela algún gilipollas en tu confianza. Pero ambos sabemos muy bien que hacer con ellos. Donde las dan las toman. No me malinterpretéis, la violencia me parece innecesaria menos cuando es completamente indispensable. Me explico: esa gentucilla a la que te quedas mirando con inesperadas ganas de darles hasta en el carné de identidad ha llegado a ser como es porque no le dieron un guantazo sus padres en su día para quitarles la tontería. Así pues es indispensable. Los dos lo sabemos.
Balas perdidas, Porthos, ambos lo sabemos. Amigos de sangre.

Barbies vestidas de emperatriz Sissy

2007-05-13T12:48:00.000+02:00

(o viceversa)

Bienvenidos al reino de los espeluznantes esqueletos andantes. ¿Da mal yuyu, no? ¿A que suena a peli de terror? Bien, pues en realidad me refería a las calles de todas las ciudades de este mundo donde tanto mujeres como hombres se apuntan a la moda de la inanición.
Lo que más me preocupa son las chicas. A veces al verlas ahí, con la piel tan tersa sobre el hueso que me recuerdan a una estatua de cera de Madame Tussauds vestidas como una version porno del hombre de hojalata del mago de Oz me pregunto si el mundo de verdad ha degenerado tanto. Ya en las discotecas es algo llamativo. A veces me asalta la perversidad y me entran ganas de decirle a más de una: " Cielo, esto es un bar, no hay que venir desnuda. El striptease está un poco más arriba en la calle." Despues esas mismas son las que van con un spray antiviolador en el bolso. Yo tengo un método revolucionario para que no me violen. No voy enseñando las bragas ( si es que las llevan). ¿Y cómo no se enseñan las bragas? Vereis preciosas, tapándolas. ¿en serio merece la pena pasar el frio que a pesar de lo que dicen las agencias de vacaciones hace en Madrid sólo por que te digan que tienes un buen polvo? Al fin y al cabo, ¿qué es eso? Que te hacen merecedora de (si tienes suerte) quince-treinta minutos de sexo sin compromiso independientemente de lo que tu quieras para que él pueda alardear ante sus amigotes de haberse tirado una tia buena. Reitero, ¿vale la pena?
Se crean nuevas religiones en las que las diosas son top models, y sus siervos fueron mal hechos a imagen y semejanza.
Pues bien, esto ya me esta dando pena, hablo desde la experiencia propia. Uso una talla 42, mido 1´69 y puedo decir a pesar de lo que pudieran opinar los tios que buscan un polvo que tengo un cuerpo 10. Como estoy cómoda conmigo misma, tengo un cuerpo 10. Los hombres más atractivos que he conocido tenian barriguita cervecera, pero tenían algo que ofrecer, que es lo que pasa cuando no pierdes hasta los 21 gr. del alma por que te digan que estás buena.

SUGARFREE

2007-04-01T18:21:00.000+02:00

El mundo esta obsesionado, ya es oficial. Ha llegado hasta tal punto la moda de las low carbs que entran ganas de replantearse hasta que punto piensan llegar. Si han desterrado al azucar de todos los ambitos humanos, ¿qué va a ser lo siguiente?¿Van a existir las relaciones sugarfree tambien? ¿Vamos a decir: no, tio, no seas dulce conmigo que engorda? ¿Podemos afirmar que no está ocurriendo ya?
Pensemos friamente cuantas veces hemos oido que los dos integrantes de una pareja solo se ven porque están como "obligados". Pero: ¿Qué coño es eso?¿Donde quedó el amor y los sentimientos? ¿Alguien me explica la jodida diferencia hoy en dia entre colega y novio? A veces parece que la unica que hay es que el novio te mete la lengua hasta el esofago de vez en cuando. Entonces, ¿Para qué existe el termino amigo con derecho a roce?
¿Es en serio necesario irse una generacion para atras para encontrar algun principio rescatable? ¿Sabremos las personas de hoy en dia encontrar la diferencia entre ser y sentir?¿ Y entre aparentar y ser?

CUADRO DE COSTUMBRES

2007-03-30T21:34:00.000+02:00

ME suelo levantar a las 8:30 de la mañana entre semana, los fines de semana lo dificil es que me levante. Hasta las 4:20 no llego a casa y por lo general lo que mas me gusta es tirarme y ver Friends. Despues o gimnasio o Francés o British o lo que toque, según el día. A veces hasta estudiar. A las nueve me quedo libre y a las diez bajo a cenar. Despues o leer o ver la tele con Fleco, lo que toque. Me suelo acosatar sobre las doce y pico, pero tardo muchisimo en dormirme y a veces hasta me vuelvo a levantar. Lon fines de semana la cosa cambia. A veces salgo por la noche y vuelvo tarde, a veces no y me quedo viendo una peli, o voy al cine o teatro o a ver una exposicion. A veces llamo a gente a la que no veia desde hace mucho y quedo con ellos. A veces la semana es dura y me toca estudiar. Lo que caracteriza mi rutina es que aunque haya cosas que no me gusten lo intento hacer todo con ganas, que asi es mas llevadero.
¿Por qué os cuento este rollo, os preguntareis con razón? El otro dia me quede pensando que no tengo ni idea de las personas que me rodean: lo que hacen, lo que les gusta... yo os cuento mi historia con esperanza de que alguien me cuente la suya. Ya sabeis lo que hace el aburrimiento.

¿A QUE NO OS LO HABÍAIS PLANTEADO?

2007-03-17T21:01:00.000+01:00

Ayer volvió del medievo mi gran amigo André con su última conquista, Lady Claire. La nena, muy mona, eso sí, medieval pero muy mona. Mejor que las anteriores, como la prehistórica, a la que tuve que hacer un vestido con una sabana por falta de tallas, la Huna, que tenía muy malas pulgas o Electra, que se traía un rollito muy raro con el padre de una amiga... El caso es que siempre que utiliza su dichosa máquina del tiempo se trae compañía que yo tengo que albergar bajo mi humilde techo (pa que están los amigos).
El caso es que escribo ésto porque la colega es el rollo más interesante que ha tenido mi viejo amigo André. Cuando llegaron (aterrizando en mi jardín, o casi amerizando, porque fueron de cabeza al lago) lo primero que hizo la nena fue ponerse a gritar como una posesa farfullando no se qué del demonio o algo así. La situación no mejoró cuando pasó el coche de seguridad, a lo que ella no pudo más y se desmayó. Empezamos bien.
Cuando optó por despertarse en la mullidita cama en la que la habíamos instalado, se puso a gritar otra vez al descubrir cosas como la lamparilla de cama, los interruptores y el ordenador. Le dejé a André muy claro que como volviera a gritar, la echaba. Cuando nuestra amiga la impresionable se calmó un poco, decidimos hacerle un cursillo intensivo del siglo XXI, porque hasta que él la facturara de nuevo al siglo XII, tendría que acostumbrarse. Primero, el baño, en general, en toda su magnitud, que por muy medieval que sea, quien vive en mi casa se ducha. Se asustó con el secador de pelo. Después le expliqué el funcionamiento de la electricidad en general. Parece que sigue sin entender la relación entre interruptor y bombilla. Va a oscuras por la casa. Mejor, así no gasta. Le enseñé tambien el concepto coche, el concepto libro (pérdida de tiempo por que no sabe leer), el concepto perro, el concepto Tetra-Brick, que le hizo mucha gracia y un par de cosillas más.
Ësta es la introducción de lo que será con suerte una serie de cursos sencillos al siglo XXI, por que hay poca gente que se replantea lo raros que nos hemos vuelto.
Mañana me la llevo de compras. A ver que tal.

MI YO RACIONAL NO ME AGUANTA

2007-03-06T23:21:00.000+01:00

Dada la premura con la que Pebbles comento mi anterior articulo hablando de yoes racionales y concupiscentes, ha llegado la hora de que os explique la teoría según la cual se rige el universo. Yo respeto y comparto las ideas de Platón, pero con modificaciones. En mi versión perticular que el carro que representa el alma caiga del mundo de las ideas por culpa del alma concupiscente es en realidad una divertida alegoría a todas esas veces que nos caemos del guindo por que nuestro yo concupiscente, que es al que se hace caso la mayoría de las veces ( al menos en mi caso), nos ha vuelto a meter en lios.
Hay una lista interminable de situaciones en las cuales tu yo concupiscente salta y acabas quedando como un completo gilipollas sin comerlo ni beberlo. Un ejemplo muy claro, frecuente y que se suele entender muy bien es respecto al amor: ¿Cuántas veces tiene algo que decir nuestra alma racional cuando nos enamoramos? NUNCA. Por lo general la pobre se queda en un rinconcito de nuestro yo terrenal esperando a que alguien mire pa ella. Y cuando te quieres dar cuenta, se ha encendido un cigarro o está asaltando el helado. Después llega el momento en el que tenemos que hacer algo de relativa importancia y que intenta sacarnos del estado de onubilación en el que nos mete la pasión amorosa (de uno o dos sentidos, a efectos prácticos es igual) y, desde luego, siguiendo los instintos más básicos y antiguos del ser humano, no hacemos ni puñetero caso. A veces los yoes racionales y concupiscentes de diferentes personas también tienen sus roces. Por ejemplo sin ir más lejos mi yo racional está intentando escribir esto mientras el yo concupiscente de Fleco me cuenta la broma tan buena que acaba de decir el doctor House. Lo que estaba diciendo.
Y por qué mi yo racional estará escribiendo ésto, os preguntareis: Pues bien, es muy simple. Mi yo racional está harto de tanta tontería, tanto despiste y tantas ideas geniales en momentos completamente equivocados. Mi yo racional no me aguanta. Y yo que el resto tendría una bonita conversación interior (que lo malo no es hablar solo, sino responderse) para ver la situación del suyo, porque dos no pelean si uno no quiere y cuando las cosas están claras se vive mejor.

PUBLICIDAD ENGAÑOSA

2007-03-03T12:08:00.000+01:00

Una calurosa semana a finales de Agosto... ¿Dónde mejor para pasar tus vacaciones que en la bonita bahía de Napoles?

UN REENCUENTRO CON LA ILUSIÓN

2007-03-03T11:19:00.000+01:00

Un abrazo. Un beso a destiempo. Que alguien me diga que le importo. Una rosa roja. Encontrar un comentario de alguien que no me esperaba. El helado de chocolate. Desín gritando por toda la casa mi nombre. Arturo Perez-Reverte hablando de la mujer. Una manifestación. Una escena de amor. Perdonar a un amigo. Que un amigo me perdone. Un cigarrillo después de un dia duro. Un enigma. Un sueño. Las noches de chicas. Athos y Porthos. Saltarme las normas. Irme de cañas con Sito. Sito. Un buen libro. Aquella canción que ponen de repente en la radio. Bailar. Pebbles. Verme guapa en el espejo. Aprobar el Mock. Spes. Pensar cada día menos en el virus. Bajar un talla. Terminar un relato. Lois chicles de menta. Oler esa colonia de hombre que tanto me gusta. Las compras. Viajar. Mirar las estrellas. Hablar. Edward Norton. Vacaciones. Un cubalibre (lo sé, Pebbles, el vodka negro es mejor). Latín. La navidad. La torre Eiffel iluminada. Sentir. Que no se me rompan las medias. Una caricia. Mis perros. Historia. Las bromas. Los pendientes. Llegar un poco tarde. El frío. El calor. Caminar descalza bajo la lluvia. Tirarme a la piscina muy pronto. Jugar con mi pelo. Pintarme las uñas. El fuego. Fleco. Gritar. Los juegos de palabras. Reír...
¿Y tú? ¿Cual es tu razón para levantarte por las mañanas?

2007-02-23T23:45:00.000+01:00

Es una extensa reserva de enanas de hielo, o núcleos cometarios súper helados, que marca el límite más lejano del sistema solar y la extensión máxima hasta donde llega la influencia gravitatoria del Sol.

Los estudios de las órbitas de cometas de períodos largos, que se cree se originan en la Nube de Oort, sugieren que la nube se extiende hacia afuera a una distancia heliocéntrica de entre 20.000 a 100.000 unidades astronómicas, con una densidad pico de objetos a 44.000 UA’s desde el Sol. Vamos, muy lejos.

A partir de estos datos se podrían reformar algunas de las expresiones más malsonantes de la lengua española, quedando alguna de ellas como: "Vete a la nube de Ort" o "no lo saben ni los de la nube de Ort". Y también a partir de estos datos se infiere la ilusión que puede hacer en un mal día que te den un abrazo de aquí a la nube de Ort.

ROMEO & JULIET

2007-02-21T19:28:00.000+01:00

Hace 6000 o tal vez 5000 años, ésta pareja fue enterrada en un eterno abrazo. Según los expertos son hombre y mujer y juzgando segun el desgaste de los dientes eran jovenes. Sus cuerpos fueron encontrados en la actual cuidad de Mantua.

Hace unos 400 años un escritor al que muchos llamaron loco llamado William Shakespeare inventó una historia ambientada en dicha cuidad sobre una pareja cuyos padres eran enemigos que debido al destino y a nuestro pequeño niño Amor, que para ser ciego tiene buen ojo, acaban enamorándose. Sus padres lo rechazan, su familia se enfrenta, sus amigos mueren, pero el amor no se acaba. Finalmente mueren, pero viven, pues la muerte es mas dulce estando juntos que la vida separados.

Hoy unos amigos querían enrollar a uno de ellos con una chica a la cual ni siquiera gusta para conseguir que éste salga más. Y yo pensaba en Isolda muerta porque pensaba que Tristán había muerto. Yo pensaba en la Bella convirtiendo a la Bestia en un caballero. Yo pensaba en la pobre Julieta, agradeciendo cada momento con su Romeo, aunque fuera en la muerte. Yo pensaba en esta pareja, cuyo amor ha sobrevivido a lo largo de los milenios. Yo pensaba en que hoy en dia, el amor puede no sobrevivir a una noche. O sobrevivir solo toda una vida.

NADIE DIJO QUE FUERA FACIL

2007-02-06T19:44:00.000+01:00

Cierto es, es una ilusión vana. De repente, zas, abrir el semanal del ABC y buscar su artículo. Página 7, como siempre. "Nadie dijo que fuera fácil". Leerlo, primero rápido, después más despacio, y encontrar mi vida retratada en sus palabras. Leerlo otra vez. Aqui suscribo alguna de las frases, pensad conmigo, amigos.
Que no había nada malo en aquella chica tímida que se llevaba libros a las horas libres de tutoría; que buscaba la mirada de los profesores inteligentes, no para hacerles la pelota, sino por sentirse cómplice y no estar sola. La jovencita que sobrecargaba la mochila con El guardián entre el centeno o El señor de los anillos (...)Que se enfrentaba a la hostilidad de compañeros cretinos porque era la única que había leído las Sonatas de Valle-Inclán o sabía quién era Wilkie Collins. Ahora que miras hacia atrás con madurez, comprendes que cada vez que alguien ninguneó tu forma de ser, te insultó, te miró por encima del hombro, no hizo sino precipitar tu aprendizaje y tu lucidez. Tu certeza de ser mejor, más despierta y diferente.(...)Sabes ya que puedes ser feliz a tu manera y no a la de otros, con tus libros, con tus películas, con tu familia, con esos amigos que no sabes cuánto tiempo van a durar y por eso aprecias tanto, con la mirada serena que ahora posas a tu alrededor, en la calle, en el trabajo, en la vida. En la muerte. Ahora sabes que la virtud, en el más hondo sentido de la palabra, está en ese aguante de tantos años, cuando cerca estuvieron de convertirte en otra. Comprendes al fin que los malos profesores son un accidente sin demasiada importancia, pues eres tú quien aprende; y la vida, incluso con sus insultos, con sus malvados, con sus tragedias, con sus reglas implacables, la que te enseña. Nadie dijo que fuera fácil. (...)Que no te equivocaste al amar al conde de Montecristo y al Gabriel Araceli de Galdós, al buscar el secreto genial de un soneto de Borges o Quevedo, al transitar, jugándotela, por los senderos sin carteles luminosos en los pasillos oscuros de la Historia. Al hacer de cada esfuerzo, de cada miedo, de cada desengaño, de cada ilusión y de cada libro, un martillo con el que picar los muros espesos que te rodean.
Y, por muy ridiculo que suene, de repente todo tiene sentido... Las lagrimas y las amarguras, todo tiene una meta. La niña callada en el banco del fondo puede ser vengada por la mujer que hoy la recuerda.

LOS MACHOS

2007-02-06T19:38:00.001+01:00

Mientras estudiaba Lengua un pequeño detalle referente a los sinónimos me dejó helada. Según mi querido libro no existen sinónimos exactos, sino que siempre hay un pequeño matiz. En el caso, por ejemplo de cariño y amor, el matiz está bastante claro, pero he descubierto un sinónimo exacto. Y tal y como dije respecto a los físicos, ¡chupaos esa, lingüistas!
Éste sinónimo perfecto, que tal vez entre dentro de campo semántico, reside en la relación de la palabra macho (denigración de varón, ser humano del género masculino) y las palabras engreído, retrasado mental y, en general, gilipollas. Dicen aquellos que me conocen, y aquellos que dicen conocerme también, que soy demasiado feminista. Permitidme negarlo, puesto que el feminismo consiste en brindar apoyo a las mujeres y, por consiguiente, odio a los hombres. No. A mi las mujeres tampoco me caen muy bien. Me parece que estamos como una regadera, que tendemos a ser mentirosas, que no hay Cristo que nos aguante cuando estamos con la regla y una larga lista de etcéteras (del Latín et, y, y cetera, las demás cosas). Yo no soy feminista. Pero la mayoría de los hombres me caen gordos. Una vez un hombre muy inteligente me dijo que para los hombres también es complicado, puesto que tienen una imagen que dar. Y es cierto, se creen que tienen una imagen que dar. La imagen de que son los más altos, los más fuertes, los más inteligentes (me reservo el derecho a opinar), los que la tienen más grande respecto al resto (ídem), los que tienen los hijos más guapos, más fuertes, más altos, más inteligentes etc. (así de histéricos se ponen cuando esparcen su semillita), los mejores en la cama, y que por consiguiente las mujeres les necesitamos para que nos protejan de males imaginarios que solo están en su cabeza. Pero mujeres no generalizando, sino que tiene que ser la mujer que ellos quieren. Ésa mujer que pegue con ellos que son los más altos, más fuertes, más inteligentes, que la tienen más grande y que son mejores en la cama.
Una mujer que tiene que ser buena (porque si no es una víbora como todas la mujeres), tiene que saber llevar el hogar (porque ellos se vanaglorian de no saber, porque son machos), no demasiado capaz de valerse por sí misma, ni demasiado inteligente (porque si no: A. no pueden protegerla; B. les da miedo porque puede mandarles a la mierda) y que además, tiene que ser en la mayoría de los casos la más alta, atlética, guapa, delgada y tierna que ha parido madre. Si no, que no se acerque, ¡porque son machos! Y sin embargo, para que nadie pueda echarles nada en cara, adoptan una mirada de lástima cada vez que una mujer que no está a la altura de su masculinidad se acerca y da la impresión de que de verdad lo sienten. Pues no, amigas, no lo sienten por vosotras, lo sienten por su ego, porque si son tan machos, ¿porqué las mujeres que pegan con ellos no quieren ni acercarse?

TAN SOLO RECORDAR

2007-02-06T19:37:00.001+01:00

Es una sensación indescriptible, como el roce de dos cuchillas… cuerpo frente a cuerpo, la distancia disminuyendo lentamente. Avanzando paso a paso hacia un abrazo que sellará tu destino para siempre.
Cuanto más evidente se hace la cercanía, el calor de los cuerpos se junta, como preámbulo de la pasión que espera, siempre y nunca, en un extraño vuelo de incertidumbre.
Primero las manos, se juntan y entrelazan por los dedos como si no hubiera más que manos, y agarrarse, aferrándose mutuamente, apoyando la desesperación propia en la del otro, como si nada más importara.
Después, la sorpresa al ver lo bien que encaja el mentón, que ya no tiene razón para alzarse con orgullo, en su hombro, de lo predispuesto que está tu cuerpo pegarse al suyo y ceñirse con fuerza, con pasión, y de repente todo es pasión, y manos, y tu cabeza contra su hombro, y tus hombros contra su pecho. Sus brazos formando una prisión de caricias en la que tú eres sólo a medias culpable. Culpable por abandonarte a las caricias, y a sus tiernas palabras susurradas, que se pierden en el aire y se mezclan con el viento, y aún más alto, como si nada importara, como si nada estuviera dicho.
Pero él no se detiene. Sus manos, como su voz, susurran en un ciclo que nunca acaba, susurran con amor, obcecadas con una sensación que sólo tú conoces bien, esa sensación de inmensa soledad, marcada en la plenitud que transmiten sus labios, moldeando palabras que hacen que quieras fusionarte con sus manos, que susurran, inalterables.
Sus labios se detienen, y tu cabeza, siguiendo una danza tribal, primitiva, los busca. Ha llegado el momento en el que el aire deja de ser testigo, las palabras pasan de boca a boca, de ser a ser, de conciencia a conciencia. Ha llegado el momento de que se junte labio con labio, sellados con el calor de un soplete que es amor, y pasión, y que no es nada más que instinto. El instinto de dos almas que se sienten solas, el instinto de nuestros antepasados y de los que vinieron antes que ellos.
Y ya no hay dos seres, sólo uno que susurra palabras secretas, palabras que pasan por los labios unidos, por los dos corazones que bombean a la vez, marcando el ritmo del beso. Los ojos se cierran. La vista, las formas, los colores, la luz, los dicta el bombeo. Hueles su boca, sabiendo que nunca olvidarás ese olor, y sientes sus manos recorriendo tu espalda, y tus brazos, y tu pelo. Nunca hubieras pensado que el pelo podía sentir el calor de sus manos, o tal vez no lo haga, tal vez sea solo deseo, el deseo de sentir sus manos, de tocar su lengua, de los dos corazones que palpitan al compás. De dos dedos enredándose en los mechones de pelo, mientras tus labios tocan sus labios, Mientas tu mano se posa en su cara y hueles su boca. Finalmente sientes como su lengua acaricia la tuya, entrando en un contacto febril en el que solo hay deseo. “Te quiero”, de da por pensar, y solo lo piensas, porque sabes que así él te escucha.
Centras tu mente en el beso, y vienen imágenes de otros amantes, de otros encuentros. Sucesiones de malos recuerdos que se agolpan, de hombres que eran de otra, de hombres que no eran tuyos. De besos que nunca llegaste a dar, de besos que nunca deberías haber dado. Recuerdos que se cerraron en el momento en el que cerraste tu vida al abrir los labios suplicante, que rogaste un beso y que sus labios se fundieran con los tuyos, y que sus manos se juntaran con su cuerpo, que otros habían tocado, pero ninguno tan fuerte, ninguno llegando a ser tu misma.
El beso se separa, pero quedáis unidos para siempre. Muchos amantes vendrán, o tal vez ninguno, pero nunca olvidarás como murió la distancia, como apoyaste la cabeza en su hombro oliendo su perfume, su amor, su miedo. Como sus manos traspasaban el plano físico y tocaban tu alma. Nunca olvidarás sus palabras. Ni cuando finalmente se unieron los labios, y las lenguas, y las mentes, y los corazones, que latían a un tiempo.
Podrás olvidarlo todo, pero nunca olvidarás nada, porque buscarás en el olvido su rostro y ese trozo de alma que aquella vez fue tuyo. Porque es cuando la distancia se hace más grande, y no más pequeña, que sabes que le amas.

UN DIA DIFERENTE (como los demás)

2007-02-06T19:35:00.000+01:00

Lo siento corazones, pero hasta a mi me toca ser politicamente correcta de vez en cuando. Dado lo concurrido que está esto ultimamente, he tenido que borrar el articulo que estaba aqui, pero a los que me entiendan sabran que en la esperanza lo encontrarán y que es solo temporal.